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Alisdair se fue una semana a Berlín
y volvió hablando de las grandes obras que había hecho allí.
Me lo curro como pareja, y le pregunto dónde están.
Dice: ¿"El qué?".
Y yo: "Tú haces técnicas mixtas, yo tengo una galería.
Me gustaría ver esas grandes obras".
- Vale. - Es un cortometraje suyo
con un cubano peludo y mayor
follando sobre una lona engrasada en una zapatería vacía.
- Paso del ponche. - Marc, hicieron siete cortos.
- ¿Follaban en todos? - Por algo del erotismo de la codicia,
el capitalismo o algo bienintencionado y empalagoso.
Ni de coña me quedo.
¿Vas a cortar con él?
No. Demasiado follón.
Dejaré que corte él.
- ¿Hay tíos decentes en esta ciudad? - Thomas, te lo tengo dicho.
No tienes voz ni voto porque el ponche lo has hecho tú
y tu rico y macizo marido
nos va a poner a cantar junto a la chimenea.
La pregunta debía quedar en el aire.
Es la única caja con tu nombre.
No sabía que habría regalos.
He olvidado traer vino. No se lo digas a Terrance,
que hemos tenido bronca por eso al venir.
Como casi compartimos a mi marido, me pareció normal.
Marc no te merece. Lo sabes, ¿no?
Oye, y si os va mal,
yo no desapareceré. Aquí me tendrás.
Seguro que Terrance se alegrará.
Lo entendería.
Si es un cheque para el alquiler, te juro...
PARA SOPHIE QUE NO SABE CANTAR
Que voy.
¿Qué coño es?
Son maracas hechas a mano.
Con lo que pasó el año pasado, así podrás participar en los villancicos.
Mira, eso es maltratarme.
No llegaba al tono del que escogisteis. No fue culpa mía.
Tu voz es como la de un órgano que han tirado por la ventana.
Los denunciamos por daños emocionales.
Amenazas vanas.
¿Por qué nos denuncias ahora?
Ya toca que vaya pensando en mí.
Será porque nunca piensas en ti.
- Gracias. - De tu marido.
Para callarme.
¿Cómo le haces eso?
Son una preciosidad.
- Gracias. - En serio,
cómo me rayáis con que canto mal.
No. No tienes oído musical.
Y chillas.
Chillas un montón, y por eso te quiero.
¿Cuántas copas llevas?
¿A ti qué leches te importa? Trae.
Vale.
Prestadme atención, os lo ruego.
Papá.
Todos sabemos lo que toca.
Venga. Jackie, coge las partituras del piano
y repártelas, ¿quieres?
También habréis recibido, porque lo sé,
un correo mío con archivos de audio de lo vuestro...
Y dale con los archivos de audio.
...y arreglos del fantástico Peter Finley,
antiguo amante y ahora amigo mío, y compositor nominado para los Óscar
que buscó hueco en su apretada agenda.
pues ahora compone la música de la nueva peli de Victoria Valentine,
para acompañarnos esta noche.
Te queremos, Petey.
No, en serio.
Gracias por hacer que esta sea una de las mejores noches del año.
Y a mi querido Marcus.
Mi amor. Ojalá llegue a ser digno de ti.
Venga. ¡Petey!
Con ganas.
Todos los días
serán día de fiesta...
¡Perfecto!
...cuando mi amor
vuelva a casa.
Ya lleva mucho fuera.
Desde que se fue...
¡Precioso!
...solo pienso en él.
Hoy ha llegado una carta.
A mediodía.
Decía: "No te apures".
¡Angelical!
"Volveré a casa".
Todos los días
serán día de fiesta...
¡Qué maravilla!
...cuando mi amor
vuelva a casa.
¡Cambio de tonalidad!
Todos los días
serán día de fiesta.
Serán día de fiesta.
Cuando mi amor...
Cuando mi amor vuelva a casa.
Otro éxito rotundo.
Sophie ya tiene hipo.
¿Qué quieres decir?
Que te pongas al día. Te lo mereces, como todo en la vida.
Fóllate al camarero, que te mira mucho.
No habrá visto a nadie comerse tantos rollitos de salchicha.
Y prefiero follarte a ti, vaya.
¿Ahora?
¿Dar a la Sra. Bandini excusas para denunciar
a los maricas de enfrente?
Vuelvo a principio de semana.
Habrá mucho que hablar.
¡Me voy, animales! ¡Haced locuras!
Por favor. Te quiero a rabiar.
Y yo a ti.
¿Cuándo me toca eso?
¿Mi novio?
Creo que experimentó en Arte Dramático y no le gustó.
¿En serio?
Me refiero a una persona decente. Porque tú tienes una.
Tú y yo cortamos, y llevas 15 años así.
- ¿Qué tengo yo? - Cielo.
Terrance propone que viva con él.
Ya era hora.
Aún no le he contestado.
- ¿Por qué? - Demasiado limpio.
Veo que allí no puedo ser yo. ¿Me explico?
No.
¿Prefieres seguir viviendo en la mugre?
- ¿Tirar la basura en el suelo? - Igual.
Si me da la gana.
¡Cariño!
Hablamos de ti.
Pues vale. Y nosotros de ti.
Si supieras cómo estás vista desde el otro lado...
Quitas el hipo.
De cerca das pena.
Por cierto, Marc, qué maravilla de ponche.
Gracias. Solo lo has probado tú.
Feliz Navidad.
Coño.
Alguien ha cogido el coche con una copa de más.
Joder.
Es el taxi de Oliver.
LA VIDA SIGUE
Lily Kayne se ha operado las tetas.
Y el estudio está histérico
porque Victoria Valentine ahora lleva implantes.
¿Qué esperan que haga?
Yo hago los libros, ellos, las pelis,
y tú, amor, reformas nuestra bonita cocina.
¿La cocina?
Además de reformar la cocina, ilustro tus libros,
hago las portadas
y lidio con las hordas de quinceañeras lloronas
que vienen a preguntar cuándo acabas los dos libros que has prometido.
Te debo la vida, Marcus.
Lo sé.
Y que no falten quinceañeras.
Esta noche no, que te obligan a irte de tu propia fiesta.
De nuestra fiesta,
que montaste sabiendo perfectamente
que al día siguiente firmaba libros en París.
Una firma de libros se puede aplazar.
Una firma navideña en el Louvre no se aplaza.
¿Te he dicho lo guapo que estás?
Muy poco, la verdad.
Dime que han afinado el piano.
Han afinado el piano.
¿Y la tecla chunga?
La han cambiado.
He añorado a otros antes.
He querido a otros antes.
Pero no así.
Así no.
Dame un mundo. Me has quitado el mundo que era.
¿Se te acaba de ocurrir?
Es de Anne Carson.
Daría la casa por haberlo escrito.
¿Con la cocina recién reformada? No.
Es verdad.
Gracias por la fiesta.
Oliver le cambió la vida a mucha gente.
Sobre todo a mí.
Al releer la primera novela de Victoria Valentine
para la prueba de la peli, pensé:
"Este personaje...
es lo que me impulsó a ser actriz".
Es fuerte.
Inteligente.
Busca la verdad.
Textualmente.
Es telépata.
Pero eso ya lo sabéis.
Y él ya no está.
Y estoy desconsolada.
Por su familia.
Y por la película.
Todos nos preguntamos por qué ha tenido que pasar algo así.
Tenía muchas historias que contar.
Pero la vida es muy puta.
Ahora no sabemos si rodaremos la quinta y la sexta
porque no había acabado los libros.
Entonces...
Oliver...
pedazo de guarra.
Vale.
Ojalá el estudio las apruebe en tu honor
y contemos tus historias durante muchos años,
porque...
las necesitamos.
Lo primero que dijo Oliver fue "quita".
En el sentido de "aparta".
No tendría ni un añito.
Le cerraba el paso al jardín que teníamos,
y él estaba empeñado en coger los dragones.
Le encantaba apretarles la cabeza como si hablaran.
Él no lo sabía,
pero ya entonces contaba historias, antes de hablar siquiera.
De niño nos enseñaba lo que escribía a su madre y a mí.
Siempre eran princesas que buscaban cosas.
Últimamente he pensado mucho
en la de veces que lo animé a escribir otras cosas.
Cosas más de chicos.
Él me plantaba cara.
"Yo soy chico.
Y eso es lo que quiero escribir".
Qué broncas me echaba por infravalorar sus historias.
Yo tendía a hacerlo.
Y él tenía razón.
No es...
moco de pavo...
saber que tu hijo ha triunfado a pesar tuyo.
Ojalá le hubiera dicho
cuánto lamento haberle cerrado el paso hacia los dragones.
Espero que te rías con tu madre ahí arriba.
Qué no daría yo por ocupar tu lugar, hijo mío.
Te quiero.
Y estoy orgulloso de ti.
Muy...
orgulloso.
Me encantan tus dibujos.
¿Cuántas veces me has prometido más obras?
Siempre habrá sitio para ti cuando estés listo.
Gracias por quedarte.
Es una lata usar tu cocina
y dormir en un caro colchón con memoria, pero querías compañía.
¿Estás bien?
O sea, sí.
- Es por ahí. - Gracias.
Gracias por venir.
Faltaría más.
Antes de entrar en materia,
quiero que sepa que la editorial de Oliver busca rescindir el contrato
por no entregar los otros dos libros.
Fue hace un mes.
Qué asco de gente.
Han progresado.
Pero, sí, los americanos no destacan por tener tacto.
Lo llevan los abogados. Le iremos informando.
Bien.
¿Y usted?
¿No duerme?
He leído que el cerebro es como un músculo.
Por eso cuesta tanto superar una muerte.
El cerebro está entrenado para sentir cosas por alguien,
y cuando falta, la cabeza aún tiene
la impresión de que debe sentir todo eso...
por ella. Es como...
memoria muscular.
Y ahora intento entrenar el cerebro para que no sienta tanto.
A ver si así el año que viene
no pienso constantemente que ahora soy huérfano
y viudo.
¿Por qué? ¿Tengo cara de no dormir?
Dejaremos el testamento para otro día.
- Te voy a matar. - Tú puedes.
Tú puedes, cielo. Tengo fe en ti.
Venga, chicos. Ya está todo listo.
Poneos aquí,
y os cuento qué vamos a hacer hoy.
Sobre los tobillos.
Bien. A la tercera, una pausa abajo.
Manos entre las rodillas.
Muy bien. En esta posición, quiero que tosáis.
Notaos los abdominales.
- Así. ¿Estás bien? - Ella no lo hace bien.
No, tienes que corregir la postura.
Levanta un poco más el pecho. No.
Y abajo despacio.
- Otra. Arriba. - Te quiero.
Aspirad al bajar.
Abajo.
Y arriba.
¿Quiero ser como tú porque llevo el pelo igual que tú?
A ver si me entero.
¿Quiero yo... a todo quisqui e irme de fiesta hasta las 5:00?
Si te paras a pensarlo, las traiciones son casi shakespearianas,
pero siguen acudiendo a las cenas.
¿Cómo que debo escoger una canción? Es una apli de citas.
Sonará con un montaje de fotos tuyas.
¿Y no...? Gracias. ¿No hay opción de no poner nada?
¿Qué canciones pone el personal?
De Radiohead. Muchos directores creativos escogen a Radiohead.
No hace ni seis meses. Esto no es preciso.
Muchas gracias.
"You're Makin' Me High", de Toni Braxton, nunca falla.
¿Cómo lo sabes?
Con ella me lo camelé.
Fueron las fotos.
Os aseguro que fueron las fotos.
De haber sabido dónde me metía...
Mi selección de fotos era tremenda.
A los tíos les chiflan los tangas.
Aún tienes sus desnudos.
Qué tierno.
¿Qué? Es romántico de cojones.
Perdona. Buscaba fotos tuyas.
Y como no veo ninguna sin él, pues...
Se me hace raro recortarlas.
¿Os parezco mayor? Yo me veo envejecido.
- No. - Sí. Tu marido acaba de morir.
Tienes derecho.
Me lo creo.
Hola.
Deberíamos salir.
Y... he cortado con Terrance.
¿Qué ha pasado?
Se veía venir desde hacía mucho. Y me siento bien. Muy bien, la verdad.
El tema me tenía hundida.
Me niego a que el sistema me atrape.
No quiero reglas ni amenazas.
¿Te amenazaba?
Me amenazaba su forma de ser, Marc.
No puedo ser la esposa que quiere.
- ¿Esposa? - Le dije que ahora no puedo.
¿Se te declaró?
¿Terrance se te declaró?
No. Por lo visto, han cortado.
¿Qué?
No puede ser. El corazón dice que no. Vístete.
Le dije a Alisdair que iría a una inauguración.
De una exposición colectiva navideña, en un almacén.
Menudo tostón.
Thomas.
Alisdair te dejó el año pasado.
El día de tu cumpleaños. ¿Por qué te castigas?
Porque me planteo contratarlo en la galería.
Y mi amor verdadero es un caos.
El mío también. Marc, arréglate.
Hoy no puedo salir. Tengo trabajo.
¿Qué puto trabajo tienes un viernes por la noche?
El psicólogo me ha puesto deberes
para prepararme para el aniversario
de cuando vi sacar a duras penas a mi marido de un coche.
¿Vale?
Va a leer la tarjeta navideña de Oliver.
Voy a leerla.
Ay, Dios, que está por abrir.
- Eso he dicho yo. - Haced el favor de calmaros.
Marcus...
Cielo,
hemos estado a tu lado cuando te hemos hecho falta
casi un año ya.
Te hicimos el nido,
y te hemos empollado un año entero.
Ya toca salir del huevo, pequeñín.
Abre la tarjeta,
llora un rato,
ponte algo caro y ven con nosotros.
Te queremos.
Lo hacemos porque te queremos.
Querido Marcus:
Como nos espera el fin de semana, quizá lo digieras mejor por escrito.
Para mi sorpresa, he conocido a otro.
Es un camino que me apetece explorar.
Sé que necesitas tiempo para pensar y sentir (cómo debemos sentirnos)
antes de hablar.
Y espero que hablemos mucho. La vida es así. Te quiere, O.
No, gracias.
¿Por qué? ¿Te da miedo?
Siempre. ¿A ti no?
- Muchísimo. - ¿Qué?
Todo menos esto.
Pues deberías.
Según mi experiencia, eso solo marea y deja en ridículo.
Gilipollas.
Dos vinos tintos.
Gracias.
Toma, te invito.
Vale.
¿Acostumbras a cabrear a artistas de performance?
Su obra no es innovadora, pero se esfuerza.
Como todos.
Sospecho que solo busca compañía.
No como tú, por lo visto.
Me has invitado al vino. No me has dado alternativa.
Se lo puedo dar a otro.
Abajo hay uno que pinta con la polla.
O sea, ¿quieres hacerme compañía?
Porque te aseguro que es un error garrafal.
¿Te dedicas al arte?
Antes pintaba.
Últimamente ilustro libros infantiles.
¿Por qué lo dejaste?
- Muy profundo, para ser un desconocido. - Mil perdones.
Puedo elogiar tu chaqueta.
Lo dejé por el dolor de la muerte de mi madre.
Soy todo alegría.
¿Y no se te ocurrió superarlo pintando?
No, estoy cansado para masoquismos.
No sé.
No quiero parecer un cretino pretencioso,
pero el arte conmemora el dolor, ¿no crees?
¿Dónde lo metes si no?
Tienes suerte de ser francés.
Lo metí en mi matrimonio. Craso error.
¿Estás casado?
Lo estuve.
Murió también. El año pasado.
Cuánto lo siento.
No sé ni cómo te llamas.
Theo.
Marc.
¿Debería haber elogiado tu chaqueta?
No.
¿Puedo proponerte una copa esta semana?
Estaré unos días antes de volver a París.
Me parece que no.
Pero te daré mi número.
Sus padres le compraron el local para que hiciera algo.
Un arenero gigante y caro.
Lo triste es que sabe que no lo hace bien.
Marcus.
Ha sido un placer.
Lo mismo digo, Marc.
¿Dónde te has metido?
Llevo 45 minutos aquí.
¿Quién es ese?
Ni idea.
¿Qué tal ha ido en casa?
Alisdair tiene otro novio.
Ha venido con él.
Se lo ha pasado por los morros como una cinta de gimnasia rítmica.
Ha sido tremendo.
- ¿No lo sabías? - No... Estoy bien.
No ha sido nada.
Me da igual.
Ha sido tremendo.
Mientras tanto, yo estaré soltera y en paro,
pero me he quitado el velo y ya veo.
Perdona. ¿Te han echado?
Me encanta que des por sentado que me han echado.
Mira estas manos.
Mira qué callos tengo de atar 25 corsés al día a señoras blancas.
Estudiaste diseño de moda.
Curras en una peli de Keira Knightley.
Por eso necesito ir por mi cuenta.
Lo veo todo claro. Me siento libre.
Va de éxtasis y mucho vino.
Estoy bien.
Me siento como nunca.
UN BESO - THEO
Necesito vivir con vosotros entre dos semanas y seis meses,
hasta que sepa qué hacer.
Ya veréis qué bien.
Perdón por lo del restaurante.
Ayer la oficina se inundó y huele a fosa séptica.
Gracias.
Espero que le llegara la cesta de quesos.
Me llegó.
Mi vecina la agradeció de corazón.
De no ser por el Crohn, me la habría quedado.
Hola. ¿Qué les pongo?
Un té verde.
Agua, gracias.
A ver, como ya sabemos,
rescindieron el contrato editorial de Oliver
al no poder cumplir su parte.
Al morir.
Reclaman una cuantiosa suma a final de año.
Habría que discutir la estrategia para proteger el patrimonio.
En tal sentido, hemos visto gastos irregulares en comida a domicilio.
Cosa mía.
Fascinante.
Convendría reducir alguna de las inversiones que tienen
para proteger mejor sus ahorros de ahora en adelante.
Bien.
El alquiler de la segunda residencia parisina
se paga a final de mes, y recomiendo...
¿Qué segunda residencia?
Se alquiló en diciembre del año pasado.
Supuse que estaba al corriente
porque figuran gastos de dos personas.
Usted no es el otro.
No.
No soy yo.
¿Le dijo que había conocido a otro?
Procuro saber lo menos posible de los clientes.
¿Qué les digo a mis amigos?
Han echado a perder un año intentando ayudarme a superarlo.
Y yo también he perdido un año.
Quizá no sea el mejor lugar para...
¡Tengo 38 años!
Debería estar en la flor de la vida.
¿Me enviaría por correo la información de París?
Faltaría más.
Lo siento.
Siento que haya presenciado todo esto. Perdón.
Por Dios.
Gracias. Perdón.
Perdón. Gracias.
¿Qué?
Terrance me ha hecho llevarme lo mío.
¿Estás bien?
Sí. Quería irme. Me he ido y estoy bien.
Perdón. No sé qué coño pasa.
No estaba cuando me he ido.
Para ayudarme con las cosas. No estaba.
Hablad de otra cosa, por favor. De lo que sea.
¿Seguro?
Sí, Marc, por favor. Venga.
Bien.
Quería agradeceros este año.
Por eso quiero llevaros a París de finde, a cuenta de Oliver.
A fundirnos su pasta.
Es lo que él haría si estuviera allí.
Y no se me ocurre mejor manera de celebrar el primer aniversario.
Sí.
Nos merecemos una alegría.
Sí. Me parece una maravilla.
Lo que nos ofreces es conmovedor y maravilloso.
Sí, gracias. ¿Dónde nos alojamos?
Tenemos una casa allí.
- ¿Qué? - ¿Desde cuándo?
Oliver la alquiló el año pasado.
- Pienso dejarla. - ¿Cómo es
soltar como si nada que dejas un piso en París?
Qué ricura.
Sigue dándonos cosas buenas.
TAXI PARISINO
Joder.
¿Qué?
Joder, ¿y el piso estaba sin habitar?
Ya entiendo.
Es sensual.
Aquí se viene a follar.
Mejor no recordarle a Marc todo lo que follarían aquí.
No sé. Es un poco excesivo.
- ¿Qué pretendía demostrar? - El buen gusto que tenía.
Y que sabía crear ambientes supersensuales.
¿Te puedes enamorar de un sofá?
PARA LUCA - O
Sophie se queda el cuarto de invitados
y exige, como soltera de 35 años que es, intimidad.
¿No compartió tienda con desconocidos en un Burning Man?
Sí, lleva la lógica como un bolsito de esos
en los que no cabe nada.
- ¿Estás bien? - Sí.
Sí.
Es bonito.
Esta noche tengo plan.
¿Qué?
Thomas, antes de ponerte a criticar,
tú te vienes, que va a traer gais.
Va a traer gais.
¿Por qué creen los heteros que sus amigos gais
se acuestan automáticamente unos con otros?
A vosotros os lie y os fue bien, ¿no?
Sí, un año, hace tres lustros.
Sebastian es publicista y mide 1,85 m.
Pasa mucho tiempo en barcos de lujo,
según dice su perfil.
Como pagas tú, tú escoges el sitio.
Me niego a pagar eso.
Marcus...
Quiero que Sebastian se olvide hasta de su nombre
al verme esta noche.
O sea, toca empezar a gestionar el tema.
Y rapidito.
Ya tardas.
- Menudo giro. - Sí.
Ha tirado ceniza en el banco.
- Hola. - Hola.
Quiero cambiar esto, por favor. Gracias.
¿Es para Oliver Alston?
Sí. Lo compró Oliver Alston.
Gastó mucho dinero aquí. Seguramente te tiró los trastos.
¿Sabe qué le pasó?
Qué triste.
Nos traía café cuando venía a la tienda.
¿Recordáis si vino alguna vez con otro hombre?
A veces venía con un chico más joven. Más joven que usted.
Sería su novio. No lo sé.
¿Es usted su ayudante?
Su marido.
Y Oliver le compró esto al chico ese justo antes de morir.
Murió delante de mí, no del novio.
Arriba tengo amigos con ganas de comprar aquí,
y quisiera pagar una parte con esto.
Os pido que hagáis una excepción.
A menos que queráis verme perder la cabeza poco a poco.
Bien.
Gracias.
¿Muy intelectual?
¿O... lo justo?
Está equilibrado.
Es elegante.
Y lo llevas tú.
Cielo, algún día un hombre derretirá ese corazón tan frío que tienes.
Le tocará coger un secador, te lo aseguro.
Adoro esas gafas.
Y la bufanda. Cómpratelas. ¿Por qué no?
El piso me chiflaba.
- ¿En serio? - Me chiflaba.
- No durasteis ni cinco meses. - Y míranos ahora.
Pienso mucho en aquel piso.
¿Recuerdas el día de la mudanza?
- Ay, Dios. - ¿Qué encontrasteis?
Un consolador casero bajo la cama.
- ¿Qué era? ¿Champú...? - Perfume.
Un frasco de perfume metido en un condón.
Cabe decir que eran prostitutas
con fama de desordenadas y olvidadizas.
De leyenda.
¿No vas a hablar de Terrance?
Esa es la pega, que todos quieren hablar de Terrance.
Yo quiero hablar de mí.
Vale.
Pues hablemos de ti.
Gracias.
A ver.
No quiero irme sin subir a eso.
Y esta noche quiero pasarlo bien.
Quiero que me miren como si estuviera a estrenar.
¿Es mucho pedir?
No.
¿Te gustaba el piso?
Recuerdo que, una noche que Soph había vuelto del bar
en el que curró aquel verano, tú y yo estábamos bien
y habíamos ganado un CD de Elton John en un concurso en el pub,
lo pusimos y abrimos todas las ventanas,
porque aquello era un horno,
y nos tumbamos en la cama esperando que entrara aire fresco.
Y, en un momento dado, el bajo de los vecinos
tocó al son de "This Train Don't Stop There Anymore".
Qué cosas recuerdas.
Estábamos convencidos de que el calor nos causaba la misma alucinación.
Pero no.
Es un recuerdo precioso de aquel piso.
¿Fue la noche que tiré vino tinto
sobre aquellos zapatos puntiagudos tan feos que no te quitabas, y lloraste?
Vete a cagar.
¿Cómo me queda?
Como si no lo hubieras pagado.
Ahí está.
¡Bonjour!
Hasta ahí llega mi francés.
Mis amigos, Marc...
- Bonjour. - ...et Thomas.
Thomas. Se dice así.
- Os presento a Esme... - Hola.
- ...y Remi. - Bonjour.
- Bonjour.
Bonjour.
- ¿Qué tomamos? - Vino.
Excusez-moi.
¿De qué os conocéis?
Trabajamos juntos.
Yo empecé ayer.
¿Los conoces de un día?
Sí, pero Seb preguntó quién quería follar esta noche,
y he pensado: "¿Por qué no? Será divertido".
- ¿Quieres? - Sí.
Vale.
Dice Seb que tu marido murió.
Así es.
Que lo mataron.
Así es.
Pero no lo asesinaron.
- A mi tío lo asesinaron. - Madre mía.
Era constructor.
Luego supimos que estaba mezclado con la mafia.
Lo quemaron vivo.
Cuánto lo siento.
Ya.
Lo echarás de menos.
- Es complicado. - Sí.
El amor es así.
¿Desean pedir ya?
Sí. Yo quiero carne.
Yo soy de opiniones firmes.
Y no pienso pedir perdón por eso.
Ya no puedo trabajar para otros.
Necesito tomar las riendas de mi vida.
¿Qué hace?
Debes hacer lo que te haga sentir bien.
- Exacto. - Y solo tú lo sabes.
Solo yo.
A ver.
En teoría sí, vale,
pero yo creía que ya tendría galería propia.
A veces haces cosas que no quieres para llegar adonde quieres.
No, tú no lo entiendes.
¿No lo entiende o no quieres escucharle?
Dice el que curraba para su marido.
Me niego a sentirme mal por currar con mi marido.
Lily Kayne no habría hecho carrera
sin mis ilustraciones.
Nenes, yo mataría por lo que tenéis.
Aceptadlo.
¿Quién ha pedido eso?
- Vale. - Tú.
- Pasadlos. - Lo que te faltaba.
Ya.
Por hacer lo que te haga sentir bien.
Te vas a enterar de lo bien que canto.
Me muero de ganas.
Fantástico.
¿En serio?
UN BESO - THEO
Son las 2:00,
con lo cual hace un año exacto que murió mi marido.
Para ser tan meticuloso, menudo lío dejó.
Esta va por él.
Y por ti.
Y por ella.
Quizá no te lo creas, pero ya no creo en milagros.
Y, ahora que lo pienso, nunca he creído en ellos del todo.
Todo lo que dije en canciones, toda la prosa florida que te tragaste.
La realidad va en blanco y negro. Todo lo sentimental que escribía
poco significaba para mí.
Yo era el tren expreso
que al oeste iba a todo vapor.
De puerta en puerta iba recogiendo mi dolor.
A lomos del argumento
y con la caldera a tope.
- Pero este tren... - Pero este tren ya no para.
Ya no para.
Este tren ya no para.
- Este tren ya no para... - Este tren ya no para ahí.
Ya no.
Tienes la lengua azul.
La bebida era azul.
Ahora caigo en cómo verá esto alguien que conozco de una sola vez.
Normalmente no soy así.
Me has metido esa lengua azul hasta la campanilla
y me has estampado contra la pared,
pero no estás tan mal.
No sé qué me ha dado.
Me ha parecido una ocurrencia muy sensual.
¿Quieres que le dé el aire a tu lengua?
Sí.
Un momentito.
¿Estás bien?
No.
- Oye. - Dime.
¿Adónde vas?
A dar una vuelta.
No. Siéntate.
No. Ahora vuelvo.
No tardo. Pasadlo bien.
Venga.
Creía que ya no sabría más de ti.
Y yo.
Pero todo cambia.
- ¿Qué te ha cambiado? - Muchas cosas.
Supongo que me sentía solo.
No sé si resulta grosero decírtelo.
¿Por qué?
Porque creo que a mí me ofendería
que quisieras quedar conmigo exclusivamente
por sentirte solo y querer compañía.
Que el motivo de llamarme no fuera
romántico, sino práctico.
¿Qué tiene eso de malo?
Te sentías solo y pensaste en mí. A mí me parece romántico.
Ahora todos necesitan un desfile para demostrarse que se quieren.
Hay mucha gente insegura.
Ser seguro de uno mismo
sin resultar arrogante es muy complicado.
Los arrogantes tienen algo que demostrar.
¿No nos pasa a todos?
Sí, pero yo prefiero echarle sinceridad.
A mucha gente le gustaría echar sinceridad a muchas cosas.
Pero la sinceridad... no es que abunde precisamente.
Debería.
Llevan 65 años con la misma receta.
¿Cómo te encuentras ahora?
Bien.
Si viniera el camarero, te preguntara por la sopa
y le dijeras: "Bien",
nos invitaría a marcharnos.
No. Nos preguntaría por qué tomamos sopa de cebolla en plena cita.
¿Es una cita?
No sé. Dímelo tú.
Pareces una persona muy transparente.
¿Qué significa eso?
Que no tienes cara de mentir mucho.
No sé. Intento no mentir.
Yo llevo mucho tiempo mintiendo.
A mucha gente.
Y me pesa mucho.
Es como nadar con ropa y no poder quitármela.
A mí dejó de gustarme mi trabajo, pero sigo porque gano mucho.
Y me da mucha rabia.
Pero no como para dejarlo.
Cosa que me da aún más rabia.
- Harías bien en dejarlo. - Sí.
¿Qué haces?
Intento desnudarte.
Te he contado algo con sinceridad.
Ahora te toca a ti contarme algo que no sea mentira.
Intentaré no criticar.
Siento que abandoné a mi madre al conocer a mi marido.
Que opté por distraerme en vez de llorar su muerte a solas.
Que no le guardé luto
ni...
asumí que ya no estaba.
No lo hice.
No quise.
Dejé de pintar. Evitaba todo lo que me la recordara aunque...
solo quisiera pensar en ella.
Y veo... que con Oliver hago lo mismo.
Acepté un matrimonio abierto
por miedo, no por confianza.
Lo pidió él.
Y la idea de darle motivos para dejarme
daba más miedo que tenerlo contento. Por eso accedí.
Había normas: viajes de trabajo, una y no más.
No quería enterarme.
Pero él se las saltaba.
Y veo...
Noto que tiro de rabia...
para no ver... cuánto lo echo de menos.
Solo quiero poder tener esa bronca con él.
Yo creo que deberías volver a pintar.
También me dicen que me paso.
Menudo jueguecito.
- Lástima que tu ciudad sea fea. - Ya.
- Es un problemón. - Ya.
Debería irme.
¿Qué vamos a hacer?
Sorpresa.
- Espera. - Bien.
Merci.
¿Habías estado aquí?
No. Siempre he querido venir, pero...
Merci.
LOS NENÚFARES DE CLAUDE MONET
Monet perdió dos esposas y un hijo.
Y pintó todo esto medio ciego ya.
Estamos en un templo al duelo.
Él gana.
Así escogió él recordar lo que amaba.
Extraordinario, ¿no?
Es increíble.
Imagínate poder hacer esto.
Tú puedes.
No, yo no.
No, esto mismo no porque ya está hecho.
Y con mucho éxito.
Pero sí puedes hacer algo.
Qué bueno eres conmigo.
Lleva intención.
Lamento lo de tu marido.
Y lo de tu madre.
¿Hola?
- ¿Dónde estabais? - ¿Y tú?
Cálmate, Thomas, ¿quieres?
¿Adónde fuiste?
A dar una vuelta. ¿Por? ¿Qué pasa?
Muy larga, ¿no?
Pues sí, muy larga. ¿Qué pasa?
Me tocó pagar todo lo del karaoke.
Pues te lo pagaré, claro está.
No es eso.
O sea, sí, págamelo.
Dijiste que volvías y no volviste.
Sophie al final se quedó sin voz.
- ¿Y? - Mientras yo pagaba 1500 euros
por lo de todos, se fue y ya no me cogió el teléfono.
- Te dije que me lo dejé en el bar. - No entiendo de qué va esto.
Se fue con uno que no conocemos.
Tú no estabas. Yo me había tomado una pasti, iba borracho,
y al no saber nada de nuestra mejor amiga después de algo así, me asusté.
Vale. Es normal.
Pero haberte traído a esa monada. Tenías la casa para ti solo.
- Estábamos perfectamente. - ¿Seguro?
Soph, cuéntale dónde acabaste anoche, ¿quieres?
¿Me oyes?
Thomas, lo siento. Y te lo agradezco. ¿Pasamos a otra cosa?
Se la llevó la policía.
La hallaron dormida junto a una cochera a media hora de la ciudad.
Mientras tú dormías, yo me las veía con eso.
¿Estás bien?
Sí.
Estoy aquí, ¿no?
No sé cuándo pasé a ser el único amigo del puto viaje.
- Vale. - Joder.
Thomas, siento que te hayas comido todo eso.
¿Aún vas colocado?
Intento...
¿Por qué la muerte de tu marido te ha vuelto aún más malcriado?
¿Hola?
Perdón.
Me habré equivocado de piso.
¿Y cómo es que tu llave abre la puerta?
Lo siento. No pensé que habría alguien.
¿Qué coño es esto? ¿Quién eres?
Me llamo Luca.
¿Se lo dices tú o se lo digo yo?
Oliver había conocido a otro.
- ¿Cómo? - Y es él.
Espera. ¿Oliver le dio a este chaval las llaves de vuestro piso?
- No te conocía. - No es nuestro.
Es de Oliver.
Y tuyo, supongo.
No.
Me enteré hace poco y, si os soy sincero,
todo resultaba muy penoso.
Pero necesitaba verlo antes de dejarlo, y...
quería tener un detalle...
Lo penoso es la mentira.
- Thomas. - Yo me voy.
No interrumpas.
¿No sabes hacer nada tú solo?
¿Tienes que traernos aquí para hacerte compañía
mientras investigas su doble vida?
Abrí la tarjeta de Oliver.
Decía que había conocido a otro. Me vine abajo. Me equivoqué.
Me apetece estar con vosotros. No debía ser...
- No era eso. - ¿Lo puso en la tarjeta?
Hiciste como si conocieras el piso.
Thomas, es como un dolor aquí.
¿Qué?
El duelo.
Es como tener una úlcera aquí que no se va.
Y, no sé cómo, te las arreglas
para no pensar tanto en eso y que duela menos.
Pero, sí, a veces pierdes de vista
lo que te rodea porque...
lo que quieres es poder respirar como antes.
Sí, he metido la pata.
Siento ser un malcriado. Es que intento mentalizarme
para vivir la realidad de que mi marido haya muerto,
y me haya dejado...
para encontrarme esto.
Lamento...
que sufras, pero yo también tengo sentimientos.
Tú mejor te vas.
No tengo dónde pasar la noche.
¿Puedo quedarme hasta que encuentre algo?
Esperaré en el baño.
¿Va a esconderse en el puto baño?
- Perdona. ¿No vives aquí? - Vivo en Berlín.
¿Y cómo conociste a mi marido? Como haya otro piso en Berlín...
Vivo allí, pero bailo mucho en París.
Gané la beca artística de Oliver.
El año pasado actué en París,
y después Oliver vino al camerino a presentarse.
- No me cabe duda. - Mantuvimos el contacto, y luego...
¿Adónde vas a ir?
No se puede quedar.
- No tiene adónde ir. - Ya lo sé.
Yo no soy el malo en este caso.
¿Queréis que se quede con nosotros?
¿Echo una mano?
No.
¿Puedes no fumar en casa?
Lo siento. Es que este ambiente me asfixia.
- ¿Me das una calada? - Quédatelo.
¿Puedo?
¿Fumar durante la cena? No sabía que estuviéramos en 1988.
Perdonad. No sé ni qué es.
Lo siento. La he cagado.
¿No decimos nada antes?
Thomas, esta comida es una ofensa al Señor.
Se refiere a Oliver.
Claro. Perdón.
Lo siento.
No pasa nada.
Joder, Marc.
Permíteme pedir perdón, ¿quieres?
Permítemelo.
Déjame pedir perdón por cagarla.
Porque, si no, lo dejaremos pasar como siempre.
Thomas, siento lo de anoche.
Te pido perdón por pasar de tus sentimientos.
Y por haberte asustado.
A ti no te conozco, pero lamento que debas oír todo esto.
Marc, perdóname.
Deberíamos estar por ahí de bailoteo.
Es lo que él habría querido.
Sé que te hizo cosas chungas,
pero tienes que saber que Oliver te quiso muchísimo.
Muchos años.
Y siento que ya no esté.
Y lo echo de menos.
A la mierda.
Esperaba más de nosotros.
Por el puto dolor.
Tú también. Venga.
Me dejó Terrance.
Y yo me lo busqué.
Necesito tomar el aire.
Ya estamos en la noria. ¿Nos cuentas qué pasa?
Joder, qué intenso eres.
Terrance se hartó de esperar a que despertara de una vez.
Y no se lo reprocho.
Soy de miedo.
Siempre pensé que tenía a Terrance demasiado seguro.
Y no era eso.
Me daba seguridad.
Eso es lo que no entendía.
Porque soy de miedo.
Una mujer de 35 años con un buen hombre que la amaba. Y preferí una parada de bus.
Si te sirve de consuelo,
no creo que nadie tenga las ideas claras.
Pues yo no estoy de acuerdo.
Es posible tener las ideas claras
y no llevar un caos de vida.
Y ser bueno, generoso,
y desear lo mejor a otros.
No. Escurrís el bulto,
no veis que vuestra conducta hace daño a otros.
Cuando pedía la verdad...
¿Esto es porque anoche me fui antes?
No, es un conjunto de cosas.
¿Qué conjunto de cosas?
Pues...
¿Qué cosas, Thomas?
No hay nada, ¿vale? ¿Podemos bajar ya?
¿Por qué solo te pones así cuando te falla él?
¿Por qué solo te pasa con él?
Todo el mundo siente cosas incómodas, Thomas.
Es normal.
No mola, pero es así.
No pasa nada.
Nunca soy yo.
Y no sé por qué.
No solo contigo. Nunca soy yo.
Nunca.
Es como si me lo olieran.
Tú y yo lo tendríamos muy fácil.
Lo sé.
Pero no pudo ser.
Y la culpa no es tuya.
Es de los dos.
Necesito volver a casa. Y es mejor no vernos durante un tiempo.
- ¿Cómo? - No quiero
un dramón en una noria parisina.
Tienes razón. Nadie tiene claras las cosas.
Pero, por nuestro bien...
debemos esforzarnos más.
No.
- No. - ¿Qué? ¿Otra vuelta?
- Damos otra. - No.
Nos ha hecho pasar de largo.
Me cago en todo.
¿Cuándo tienes pensado volver?
Sale un tren cada hora. Cuando pueda.
Voy contigo.
Tengo cosas que hacer allí. ¿O quieres que me quede?
Da igual. Haz lo que tengas que hacer.
Creo que cojo la llamada.
Bien.
Te veo en Londres.
- Te aviso cuando lleguemos. - Bien.
Te quiero.
À plus tard.
Me lo enseñó Sebastian anoche al salir llorando de su casa.
Mirad por última vez este desastre de persona, amigos.
Ha cumplido.
- Hola. - Hola.
Adelante.
¿Me quito los zapatos?
- No. - Bien.
Bueno...
En fin.
Nos lo hemos dicho todo, y mis amigos vuelven a casa.
¿Ha ido bien?
Muy bien, sí.
Cuánto lo siento.
Era inevitable.
Es mucho amor
y tristeza fuera de lugar.
Has descrito a medio París.
Hola.
Te compró algo por Navidad.
Lo devolví.
Lo siento.
Te quería muchísimo.
No sé cómo se nos ocurrió.
Él no quería dejarte.
No quería romper su matrimonio.
Tenía pensado hablarlo contigo. Lo nuestro no...
Nuestro matrimonio.
Eso. Perdona.
Yo sabía que no valía la pena.
¿Sabes?
No había conocido a nadie con tanta curiosidad por mí.
Sentía curiosidad por todos y por todo.
Por eso daba tanto gusto ser objeto de su curiosidad.
Lo echo de menos.
Muchísimo.
- ¿Y vivías aquí o...? - No.
Acababa de alquilarlo, y por trabajo, me parece.
Y no era eso.
No te reprocho que sintieras algo por mi marido.
Es normal.
Un abrazo ya es pasarse.
Ya. Te entiendo.
La inmobiliaria propone
poner en venta la casa de Londres esta semana.
Bien.
¿Le parece bien?
Sí.
No es mía. Era suya.
Me da que no lo aprueba.
Mi opinión carece de relevancia.
Gestiona mi economía
y voy a vender la casa. Su opinión no es irrelevante.
Espero que no sea para huir.
De él, vamos.
Este mes hará 12 años que murió mi mujer.
Y yo hui.
Hui de ella.
De lo nuestro.
La fisiología nos protege con ingenio
de lo que percibimos como amenazas para el cuerpo.
Por eso, cuanto más nos cerramos...
menos sentimos.
Entonces me vino bien. Seguí adelante. Retomé los estudios.
Económicas.
Monté una gestoría y me fue bien.
Tengo una buena casa.
Ropa de calidad.
Ya no he deseado a nadie más.
Y así se va tirando.
Hasta que todo se vuelve rutinario.
Y la nueva vida que te montaste como refugio...
empieza a parecer vacía.
Porque resulta...
que evitar la tristeza...
también es evitar el amor.
Tal retrospectiva es una molestia que atribuirá usted a una indigestión.
Me trabajo lo de recuperar la confianza, pero él no lo pone fácil.
¿Está jugando?
No.
Los sentimientos aún están.
Y dice que aún quiere casarse conmigo... pasado un tiempo.
Si eso va a pasar algún día...
necesita saber que estoy por la labor.
Y lo entiendo.
Qué milagro que se lo tome así.
Qué bíblico estás.
Mejor que antes, ¿eh?
¿Has hablado con Thomas?
Sí.
Lo he metido en aplis de citas.
Menudo paso.
Tremendo.
- Hay una oferta por la casa. - Vete a la mierda.
Te pondré un cuarto en la nueva casa.
Si crees que pasaré una hora en tren para verte, te has vuelto loco.
Necesito cambiar de aires.
Quiero pintar a solas en un cuarto con vistas al mar
cual lesbiana triste de drama de época.
Por Dios, no.
Por favor, concédemelo.
Una era toca a su fin.
Es gordo.
Estoy orgullosa de ti.
Y yo de ti.
Pero va en serio.
Vendrás tú aquí más que yo allí.
Sobria y egoísta.
Ay, Dios, el título de mis memorias.
Te quiero.
SE VENDE
Es para ti.
Eso espero.
Qué... Qué guapo era, ¿eh?
Sí, daba asco y todo.
Le habría encantado, Marc.
Gracias.
De verdad.
¡Anda ya!
No me lo creo.
¡Mira!
Me encanta. Eres un genio.
- Me alegra que te guste. - Felicidades.
Qué bien que todo haya vuelto a su sitio. A ver el anillo.
Con ella nada está en su sitio, pero hemos vuelto.
Y ya empezamos.
Oye, que tu cara esté en la pared
no conlleva que puedas tocar o llevarte a casa un cuadro.
¿Moi?
Las manos quietecitas.
Te hemos traído un agua con gas buenísima.
Gracias. Eres un sol.
Una maravilla. Mola mucho.
Qué alegría.
Con la de veces que te he rogado que vuelvas a pintar,
suerte tienes de que no venga por despecho.
Me dicen que hay un cameo mío sin autorización escrita.
Acepto demandas como regalo navideño.
Pintas mejor de lo que recordaba.
Es un paso.
Vengo con mi novio. ¿Te importa?
¿Novio en vez de compañero? Yo apostaba por compañero.
Vete a cagar.
- ¿Quién es? - Ben.
- Ben, mucho gusto. - Lo mismo digo.
Gracias por venir.
- Me presentan a Ben. - Hola. Sí.
- Qué alegría. - Hola, coleguita.
¿Has visto el anillo?
- Sí. Estoy al corriente. - ¿Me veis?
Sí, te vemos todos.
Subtítulos: Joan Gutiérrez