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Alisdair va a Berlino per una settimana
e torna dicendo di aver prodotto arte sublime.
Io voglio sostenerlo e chiedo di vedere.
"Vedere cosa?"
E io: "Realizzi opere a tecnica mista. Io ho una galleria. Mostrami qualcosa".
- Sì. - Mi mostra un cortometraggio.
C'erano lui e un cubano più vecchio e molto peloso
che scopavano su un'incerata unta in un negozio di scarpe vuoto.
- Il liquore allo zabaione non mi va più. - Marc, hanno girato sette corti.
- Facevano sesso in tutti? - Rappresentano l'erotismo dell'avidità.
O del capitalismo. Stucchevolmente ammirevole.
Scemo io a starci.
Quindi lo lasci?
No. Troppa fatica.
Aspetterò che lo faccia lui.
Esistono uomini perbene?
Thomas, quante volte devo ripetertelo?
Tu stai zitto. Ti prepari da solo il liquore allo zabaione.
E il tuo ricco maritino sexy
sta per dirigere un coro davanti al caminetto acceso.
Era una domanda che non voleva risposta.
L'unico col tuo nome.
Ignoravo che fosse previsto uno scambio di regali.
Ho scordato il vino.
Il che ha fatto infuriare Terrance, venendo qui.
Condivido mio marito con te. Mi è parso giusto così.
Marc non ti merita. Lo sai, vero?
E, se tra voi andasse male, io non ti mollo. Resto con te.
Terrance sarà felice di saperlo.
Capirà di sicuro.
Fa' che sia un assegno che mi paga l'affitto.
PER SOPHIE - CHE CANTA MALISSIMO
Eccomi.
Che cazzo sono?
Beh, sono maracas fatte a mano.
Altrimenti, dopo l'anno scorso, ti sentiresti esclusa mentre noi cantiamo.
Sei veramente offensivo.
Il brano che avevi scelto non era nella mia tonalità. Non ho colpa.
Hai la tonalità di un organo gettato dalla finestra.
Aspettati una denuncia per abusi emotivi.
- Non dice sul serio. - No.
L'ennesima denuncia?
È ora che pensi a me stessa.
Perché? Ci sono momenti in cui pensi agli altri?
- Grazie. - Dono di tuo marito.
Per zittirmi.
Sei cattivo.
In realtà, sono bellissime.
- Grazie. - Assurdo.
Non provateci. Io canto da dio.
No, sei stonata come una campana.
E urli.
Da morire. E ti amo per questo.
Quanto hai bevuto?
Non sono affari tuoi. Da' qua.
D'accordo.
Potrei gentilmente avere la vostra attenzione, per favore?
Papà.
Ci siamo. È il momento.
Sì.
Venite tutti qui. Jackie.
Vuoi distribuire gli spartiti che sono sul pianoforte?
Dovreste aver ricevuto, e so che è così,
una mia e-mail con i file audio delle vostre parti...
Se sento parlare ancora di quei file audio...
...arrangiate dal grande Peter Finley,
ex amante ora diventato amico nonché compositore nominato all'Oscar...
che, per oggi, ha rinunciato a dedicarsi alle musiche
del nuovo film di Victoria Valentine
per accompagnarci al piano.
Ti vogliamo bene, Petey.
No, sul serio.
Grazie a tutti. Rendete questa serata davvero speciale.
E grazie a te, Marcus adorato.
Amore mio,
un giorno ti meriterò.
D'accordo. Vai, Petey!
Voce alta e fiera.
Ogni giorno
Sarà un giorno di festa
Stupendo!
Quando il mio tesoro
Quando il mio tesoro tornerà a casa
Ormai è via da così tanto tempo
Ora non c'è
Meraviglioso!
E io penso sempre a lui
Oggi ho ricevuto una lettera
Intorno a mezzogiorno
Diceva: "Non temere"
Angelico!
"Tornerò a casa"
Ogni giorno
Sarà un giorno di festa
Siete magnifici!
Quando il mio tesoro
Quando il mio tesoro tornerà a casa
Cambio di tonalità!
Ogni giorno
Sarà un giorno di festa
Quando il mio tesoro
Quando il mio tesoro tornerà a casa
Un altro trionfo.
Sophie ha il singhiozzo.
E allora?
Bevi pure tu. Te lo meriti. Come quasi tutto nella vita.
Scopati il barista. Non fa che fissarti.
Perché nessuno si ingozza di rustici alla salsiccia come me.
E poi preferirei scopare te.
Cosa? Adesso?
Così la sig.ra Bandini denuncerà di nuovo i due finocchi di fronte?
Torno a inizio settimana.
E parleremo.
Io vado, bestiacce! Comportatevi male!
Per favore.
- Ti amo da morire. - Anch'io.
Quando lo avrò anch'io?
Il mio ragazzo?
Ha sperimentato, da giovane. Non gli è piaciuto.
Sul serio?
Intendo un essere umano perbene. Insomma, tu hai lui.
E tu rompi con me e ti becchi 15 anni così. E io?
Tesoro mio...
Terrance vuole che viva da lui.
Era ora.
Già. Non gli ho dato una risposta.
Perché?
Troppo pulito.
Non potrei essere me stessa.
- Capite? - No.
Cosa vorresti? Vivere nello squallore?
- Gettare rifiuti a terra? - Anche.
Se ne avessi voglia.
Ehi, amore.
Parliamo di te.
Bene. Anche noi parliamo di te.
Non sai quanto sei sexy, vista da laggiù.
Da togliere il fiato.
Da vicino? Un disastro.
A proposito, Marc, il liquore allo zabaione è buonissimo.
Grazie. L'hai provato solo tu.
Buon Natale.
Cazzo.
Quello deve averne bevuto troppo.
Accidenti.
È il taxi di Oliver.
DOPO OLIVER
Lily Kayne si è rifatta le tette.
Figurati lo studio... È successo un putiferio,
perché Victoria Valentine ora ha le protesi al seno.
Cosa vogliono da me?
Io scrivo libri, loro ci fanno film
e tu, amore, ristrutturi la cucina.
Ristrutturo la cucina?
Dimentichi che illustro pure i tuoi libri,
creo le copertine
e respingo
orde di ragazzine in lacrime che bussano alla nostra porta
chiedendo quando finirai i prossimi due libri.
- Ti devo la vita, mio adorato. - Eccome.
- Ringraziamo Dio per quelle ragazzine. - Non stasera!
Ti sottraggono alla tua adorata festa.
La nostra festa.
Perché l'hai organizzata sapendo bene
che domattina ho un firmacopie a Parigi.
È solo un firmacopie. Potevi rimandarlo.
Non si rimanda un firmacopie al Louvre, a Natale.
Sei uno schianto. Te l'ho detto?
Non abbastanza.
Il pianoforte è stato accordato?
È stato accordato.
E il tasto difettoso?
Sostituito.
Ho desiderato altri in passato
Ho amato altri in passato
Ma non così, mai così
Dammi un mondo
Ti sei preso il mondo che ero
Ti è venuta così?
No. È di Anne Carson.
Darei la casa per averla scritta io.
No, abbiamo appena cambiato la cucina.
Giusto.
Grazie per la festa.
Oliver ha cambiato la vita di tantissime persone.
Soprattutto la mia.
Ho letto parte del primo libro per l'audizione per il film
e ho pensato:
"È per personaggi così
che sono diventata attrice."
Victoria è forte.
Intelligente.
Cerca sempre la verità.
Letteralmente.
È telepatica.
Ma lo saprete già.
E ora lui non c'è più.
E mi si spezza il cuore.
Per la sua famiglia.
E per il nostro film.
Tutti ci chiediamo: "Perché? Perché è dovuta accadere una cosa simile?"
Aveva ancora tante storie da narrarci.
Ma la vita è stronza.
Che ne sarà del quinto e sesto film?
Chissà. Lui li stava ancora scrivendo.
Perciò...
Oliver...
Brutta puttanella.
D'accordo...
Spero che lo studio ti renda onore
e che continueremo a fare film con le tue storie
per tanti anni ancora,
perché noi
ne abbiamo bisogno.
La prima parola di Oliver è stata "via".
Nel senso di "togliti di mezzo".
Avrà avuto un anno al massimo.
Gli stavo bloccando il passaggio
verso il piccolo giardino che avevamo sul retro
e lui era più che deciso a raggiungere le bocche di leone.
Adorava strizzarne le infiorescenze, facendole parlare.
All'epoca non lo sapeva,
ma già narrava storie, ancor prima di aver imparato a parlare.
Crescendo, ha iniziato a mostrare i suoi scritti a me e a sua madre.
Parlavano sempre di principesse in cerca di qualcosa.
In questi giorni, ho riflettuto molto
su quanto io l'abbia incoraggiato a scrivere d'altro.
A scrivere di cose da maschi.
Lui si ribellava sempre.
"Io sono un maschio.
E voglio scrivere di principesse."
Mi pare ancora di sentirlo
mentre mi accusa di sminuire i suoi racconti.
In effetti,
tendevo a farlo.
Aveva ragione.
Devo dire
che non è affatto facile
sapere che tuo figlio ha avuto successo nonostante tu l'abbia scoraggiato.
Avrei voluto avere la possibilità di dirgli
quanto rimpiango di avergli bloccato il passaggio verso le bocche di leone.
Spero che tu stia ridendo insieme a tua madre, lassù.
Cosa non darei per poter prendere il tuo posto, figliolo.
Ti voglio bene.
E sono fiero di te.
Sono tanto
fiero di te.
Adoro i tuoi schizzi.
Da quanto mi prometti opere nuove?
Ci sarà sempre spazio per te, quando sarai pronto.
Grazie di esserci.
Beh, è davvero pesante vivere qui,
usare la tua cucina e dormire su un costosissimo materasso,
ma tu vuoi compagnia...
Tutto bene?
Lo prendo come un sì.
- Da questa parte. - Grazie.
Grazie di essere venuto.
Si figuri.
Prima di iniziare,
deve sapere che l'editore vuole rescindere il contratto di Oliver,
dato che lui non consegnerà.
È passato un mese.
Che schifoso.
Era un lauto acconto.
Ma sì, gli americani non sono famosi per il loro tatto.
Sentirò gli avvocati. Le saprò dire.
D'accordo.
Lei come sta?
Dorme poco, vero?
Ho letto che il cervello è come un muscolo.
Superare un decesso è difficile
perché il cervello è allenato a provare determinate cose per chi non c'è più.
Quando la persona sparisce, il cervello continua
a funzionare come se dovesse ancora provare quelle cose
per quella persona, come per una specie...
di memoria muscolare.
Perciò ora cerco di allenare il cervello a provare meno certe cose.
Per riuscire a passare il prossimo anno senza il pensiero fisso
che ora sono sia orfano
che vedova.
Vedovo.
Sembro uno che non dorme?
Parleremo del testamento un'altra volta.
- Io ti ammazzo... - Puoi farcela.
Coraggio, tesoro. Ho fiducia in te.
Ragazzi, ho sistemato le sbarre.
Venite tutti qui. Vi spiego cosa faremo.
Fino alle caviglie.
Bene. Alla terza ripetizione, restate giù.
Braccia tra le ginocchia.
Così. Bravissimi. Mantenendo questa posizione, tossite.
Sentite i muscoli.
- Bravo. Tutto a posto? - Lei non lo fa bene.
No, mantieni la postura.
Solleva di più il petto. Oh, no.
E giù, lentamente.
- Di nuovo. Su. - Ti voglio bene.
Abbassatevi inspirando.
Giù.
E su.
Ho i capelli come i tuoi e perciò voglio essere te?
Fammi capire.
Voglio sc... con uomini diversi e tornare alle 5:00 di mattina?
Ha un che di shakespeariano, no? La stratificazione del tradimento.
Eppure continuano a presentarsi a queste cene.
Perché devo scegliere una canzone? È una app di incontri.
Serve per il video con le tue foto.
Beh, non si può... Grazie. Non si può fare senza?
Che canzoni sceglie la gente?
Quelle dei Radiohead. Le scelgono tantissimi direttori creativi.
Sono passati solo sei mesi. Non è obbligato.
Grazie mille.
Toni Braxton, "You're Makin' Me High". E li stendi.
Come lo sai?
Così ho irretito lui.
A me sono piaciute le foto.
Le foto, ve lo assicuro.
Ma se avessi saputo che tipetto era...
Comunque, le mie foto erano mitiche.
Gli uomini adorano le infradito.
Hai tenuto i suoi nudi.
Che dolce!
Che c'è? È così romantico!
Scusa. Cercavo delle tue foto
e non ce n'è una in cui non sei con lui...
E mi dispiace tagliarlo via.
Sono invecchiato? A me pare di sì. Tantissimo.
- No... - Sì! Tuo marito è morto.
Ne hai il diritto.
Credo a lei.
Ciao.
Stasera usciamo.
A proposito.
Ho rotto con Terrance.
Cosa? Come mai?
Era nell'aria da tempo.
E ora sto benissimo. Mi sento da dio.
Stare con lui mi buttava giù.
Mi rifiuto di farmi intrappolare dal sistema.
Non voglio regole. Né minacce.
Ti ha minacciata?
È il modo in cui è fatto a essere una minaccia.
Non posso fargli da moglie.
- Moglie? - Ho detto che non posso.
Te l'ha chiesto?
Sposi Terrance?
No. A quanto pare, hanno rotto.
Cosa?
Non lo sposo. Il cuore dice no. Vestiti.
Faccio un salto alla festa di Alisdair,
una sorta di collettiva natalizia in un magazzino.
Un vero incubo.
Thomas.
Alisdair ti ha mollato un anno fa.
Per il tuo compleanno. Perché fai così?
Pensavo di esporre le sue opere nella mia galleria.
E il mio vero amore è il caos.
Anche il mio. Marc, vestiti.
No, non posso uscire. Ho del lavoro.
Del lavoro? Di venerdì sera?
Il mio analista mi ha dato un compito da svolgere
per l'anniversario della sera in cui ho visto mio marito
estratto da un'auto con le pinze come una lumaca.
- D'accordo? Perciò... - Il biglietto di Natale di Oliver.
Sì, lo leggerò.
Dannato biglietto ancora da aprire.
Vedi? Pure lei.
- Volete rilassarvi? - Marcus...
Tesoro.
Noi ti siamo stati accanto
ogni volta che ne hai avuto bisogno per quasi un anno.
Abbiamo creato un nido
e ti abbiamo covato per un anno.
È ora di uscire dall'uovo, piccolo.
Apri quel biglietto.
Piangi e disperati.
Indossa qualcosa di costoso e raggiungici.
Ti vogliamo bene.
Ed è così che te lo dimostriamo.
Marcus adorato,
Con il week-end davanti a noi,
spero venga digerito meglio prima per scritto.
Con mio stupore, ho conosciuto un altro.
È una strada che vorrei esplorare.
So che ti serve tempo per pensare e sentire (come SENTIRCI)
prima di discutere. E mi aspetto discussioni. La vita.
Torno presto. Ti amo, sempre O
No, grazie.
Perché?
Hai paura?
Sempre. E tu?
- Molta. - Di cosa?
Tutto, tranne questo.
Beh, fai bene.
E questo ti provocherà solo imbarazzo e confusione.
Coglione.
Due calici di rosso.
Grazie.
Ti ho preso da bere.
D'accordo.
È tua abitudine fare incazzare gli artisti?
Questi sono poco originali, ma danno l'anima.
Come tutti, no?
Per me, cercano compagnia.
Mentre tu no, sembra.
Mi hai preso da bere. Mi hai dato poca scelta.
Lo offro a un altro.
C'è uno che dipinge con l'uccello.
Significa che vuoi farmi compagnia?
Ti assicuro che sarebbe un grosso errore.
Fai arte pure tu?
Una volta, dipingevo.
Ultimamente, illustro libri per bambini.
Perché non dipingi più?
Non ti conosco neanche.
Perdonami.
Parliamo della tua giacca?
Mia madre è morta e dipingere era troppo doloroso.
Così ho smesso.
Bello parlare con te.
E superarlo attraverso la pittura?
Sono stanco, per il masochismo.
Non saprei.
Non vorrei sembrare tronfio e arrogante,
ma l'arte è commemorazione del dolore.
O il dolore dove va?
Sei fortunato a essere francese.
Io l'ho fatto finire nel mio matrimonio. Grosso errore.
Quindi sei sposato?
Lo ero.
È morto. Un anno fa.
Mi dispiace.
Non so neanche il tuo nome.
Theo.
Marc.
Preferivi parlare della giacca?
No.
Allora ci rivediamo, in settimana?
Torno a Parigi solo tra qualche giorno.
Direi proprio di no.
Ma ti lascio il mio numero.
I genitori affittano lo spazio per tenerli impegnati.
Una sorta di costoso parco giochi.
La cosa triste è che sanno bene che i figli non sono bravi.
Marcus!
È stato un piacere.
Piacere mio, Marc.
Dov'eri?
Qui, da 45 minuti.
Quello chi è?
Non lo so.
Tutto bene a casa?
Alisdair ha un nuovo ragazzo.
L'ha portato qui
sventolandoglielo davanti al naso come un nastro da ginnastica ritmica.
È stata una tragedia.
- Non sapevi che avesse un altro? - No, io... Sto bene.
Nessuna tragedia.
Me ne frego di lui.
Una tragedia.
Io, invece, ora sarò anche single e disoccupata,
ma ho aperto gli occhi e finalmente vedo.
Come, scusa? Hai perso il lavoro?
Pensi subito che mi abbiano licenziata.
Guarda le mani.
Piene di calli, a furia di allacciare 25 corsetti da donna al giorno.
Sei una costumista.
In un film di Keira Knightley.
Esatto. Ho bisogno di fare qualcosa di mio.
Ragazzi, è tutto così chiaro adesso. Mi sento così libera.
Ecstasy e una bottiglia di vino.
Sono lucidissima.
Mai stata meglio. Davvero.
Forse avrò bisogno di stare da voi per sei mesi al massimo,
finché non capirò come muovermi.
Sarà molto chic.
Mi scusi per il ristorante.
Ieri l'ufficio si è allagato. Ora puzza come una fossa biologica.
Grazie.
Le ho inviato un cesto di formaggi. L'ha ricevuto?
Sì.
La mia vicina l'ha apprezzato moltissimo.
Purtroppo io ho il morbo di Crohn.
Cosa vi porto?
Un tè. Verde.
Dell'acqua. Grazie.
Allora,
come sappiamo, l'editore ha rescisso il contratto
perché Oliver non può più onorarlo.
Perché è morto.
Ha richiesto un sostanzioso rimborso entro fine anno.
Sarà bene concordare una strategia per salvaguardare il patrimonio.
A questo proposito,
abbiamo notato uscite insolite per la consegna di cibo a domicilio.
Colpa mia.
Affascinante.
Riterrei conveniente sfrondare alcuni degli investimenti suoi e di Oliver
per proteggere i suoi risparmi da qui in avanti.
D'accordo.
Dunque, il contratto d'affitto del pied-à-terre a Parigi
termina a fine mese e le suggerirei...
Quale pied-à-terre a Parigi?
Quello affittato a inizio dicembre, un anno fa.
Presumevo che ne fosse a conoscenza.
Le spese riflettevano la presenza di una seconda persona.
- Non è lei quella persona. - No.
Non sono io.
Le ha parlato di un altro?
Cerco di sapere il meno possibile della gente.
Cosa dovrei dire ai miei amici?
Hanno sprecato un anno della loro vita cercando di aiutarmi a risollevarmi.
Io ho perso un anno della mia vita.
Forse non è il luogo adatto per...
Ho 38 anni!
Gli anni più belli, dicono!
Potrebbe inviarmi per e-mail i dettagli su Parigi?
Certamente.
Mi dispiace
che abbia dovuto
assistere a una scena simile. Mi scusi.
Cristo.
Grazie. Mi scusi.
Scusi. Grazie.
Che c'è?
Terrance mi ha buttata fuori.
Stai bene?
Sì. Tanto volevo andarmene. Perciò va benissimo così.
Scusate. Non so che cazzo stia succedendo.
Sono andata via e lui non c'era.
Per aiutarmi con le valigie. Non c'era.
Qualcuno parli d'altro, per favore.
Sicura?
Sì, Marc. Per favore. Parla.
Va bene.
Vorrei ringraziarvi entrambi per l'ultimo anno.
E mi piacerebbe portarvi un week-end a Parigi.
A spese di Oliver. Sperperando i suoi soldi.
Come farebbe lui, se adesso fosse là.
Per me, non c'è modo più azzeccato di passare l'anniversario della sua morte.
Già.
Meritiamo di divertirci.
Sì. Sarebbe meraviglioso.
È meraviglioso e molto sentimentale quello che ci stai offrendo.
Accetto con molto piacere. Dove alloggeremo?
In realtà, ho una casa lì.
- Cosa? - Cosa? Da quando?
Oliver l'ha presa un anno fa.
Ma non la terrò.
Cosa si prova a buttare lì che rinunci a una casa a Parigi?
Che bellezza.
Oliver trova ancora il modo di farci bei regali.
TAXI DI PARIGI
Cristo.
Accidenti!
Gesù. Guarda che posto e nessuno ci è più venuto.
No, io ho capito.
Quest'aura così erotica...
Qui si viene a fare sesso!
Marc non ha bisogno che gli ricordiamo quanto sesso è stato fatto qui.
Io lo trovo un po' eccessivo.
- Cosa voleva dimostrare? - Che aveva davvero buon gusto.
E sapeva come creare un'atmosfera estremamente sensuale.
Ci si può innamorare di un divano?
PER LUCA - O
Sophie vuole la stanza degli ospiti ed esige privacy,
in qualità di donna trentacinquenne single.
Non ha dormito tra estranei, al Burning Man?
Sì. Sophie ha la stessa logica di una di quelle borsette
dove non entra niente.
- Tutto a posto? - Sì.
Sì.
Bella stanza.
Stasera ho un appuntamento.
Cosa?
Prima che tu ti metta a giudicare, siete invitati anche voi.
Lui porterà amici gay.
Porterà amici gay.
Gli etero pensano sempre che i loro amici, se gay, debbano piacersi per forza.
Io vi ho fatti mettere insieme.
Sì, per un anno, 15 anni fa.
Si chiama Sebastian. Pubblicitario.
Alto 1,85. Passa un sacco di tempo su barche costose, stando al suo profilo.
Paghi tu, perciò scegli il posto.
Non pago per questo.
Oh, Marcus.
Voglio che Sebastian scordi persino il proprio nome,
quando mi vedrà stasera.
Perciò diamoci una mossa.
Subito.
Immediatamente.
- Cambio di programma. - Sì.
Ha sparso cenere pure qui.
- Salve. - Salve.
Vorrei cambiare questo, per favore. Grazie.
È per Oliver Alston?
Sì. L'ha acquistato Oliver Alston.
Ha speso un mucchio di soldi, qui. Ci avrà anche provato con te.
Sa cosa gli è successo?
Una tragedia.
Ci portava sempre un caffè, quando veniva.
Per caso, ricordate se è mai venuto qui insieme a un altro uomo?
A volte, veniva con un uomo giovane. Più giovane di lei.
Forse il compagno. Non so.
Lei è il suo assistente?
Sono suo marito.
E Oliver ha comprato questa roba per quel ragazzo, prima di morire.
Prima di morire davanti a me, non a quel ragazzo.
Di sopra, ho degli amici che vogliono fare acquisti qui
e vorrei pagare cambiando questo.
Potreste fare un'eccezione, per favore?
O giuro che mi verrà una crisi isterica qui nel negozio.
D'accordo.
Grazie.
Troppo intellettuale?
O intellettuale
al punto giusto?
Bel contrasto.
Abito intelligente.
E poi ha te, dentro.
Un giorno, tesoro, un uomo riuscirà a sciogliere quel tuo cuore di ghiaccio.
Magari usando un bel phon. Te l'assicuro.
Adoro quegli occhiali.
Pure la sciarpa. Prendili entrambi. Perché no?
Mi piaceva.
- Sul serio? - Adoravo quell'appartamento.
- Vi siete lasciati poco dopo. - E guardaci ora.
Ripenso spesso a quella casa.
Ricordi il trasloco?
- Oddio... - Cosa avevate trovato?
Un dildo artigianale, dietro il letto.
- Cos'era? Uno shampoo... - Profumo.
Una boccetta di profumo infilata in un preservativo.
Va detto che erano donne notoriamente disordinate e distratte. E prostitute.
Vere leggende.
Non vuoi parlare di Terrance?
Ecco il problema. Tutti vogliono parlare di Terrance.
Io voglio parlare di me.
Va bene.
Parliamo di te.
Grazie.
D'accordo. Beh...
Voglio salire su quella cosa lì, prima o poi.
E stasera voglio divertirmi.
Voglio che qualcuno mi faccia sentire giovane e bella. È chiedere troppo?
No.
- Ti piaceva quella casa? - Ricordo una sera.
Sophie era tornata dal bar in cui lavorava quell'estate
e tra noi due andava ancora bene.
Sapete il CD di Elton John vinto al gioco a quiz del pub?
L'abbiamo messo su,
aprendo tutte le finestre perché quel posto era una sauna,
e ci siamo sdraiati sul letto sperando in un po' di brezza.
A un certo punto, i bassi dei tizi di sotto
creavano un remix da urlo con "This Train Don't Stop There Anymore".
Ricordi cose assurde.
No, la credevamo tutti un'allucinazione causata dal caldo.
Invece no.
Era solo un bellissimo ricordo in quella casa.
Era quando ho macchiato di vino
quelle orrende scarpe che portavi sempre e sei scoppiato a piangere?
Vaffanculo.
Come sto?
Come una che non ha pagato quell'abito.
Eccolo.
Bonjour!
Non so altro in francese.
Ti presento i miei amici. Marc.
- Bonjour. - Et Thomas.
"Thomas" va bene.
- Lei è Esme. - Ciao.
- E lui Remi. - Bonjour!
- Bonjour. - Bonjour.
Bonjour.
- Allora, cosa beviamo? - Vino.
Excusez-moi.
Come vi siete conosciuti?
Lavoriamo insieme.
Da ieri.
Li conosci da ieri?
Seb ha chiesto al lavoro chi volesse scopare stasera
e ho pensato: "Perché no? Sarà divertente".
Vuoi?
Sì.
D'accordo.
So che tuo marito è morto.
Sì.
Ucciso.
Esatto. Sì.
Ma non assassinato.
- Mio zio sì, invece. - Mio Dio.
Lavorava nell'edilizia.
Poi è emerso che trafficava con la mafia.
Bruciato vivo.
Mi spiace.
Già.
Lui ti mancherà molto.
- È complicato. - Sì.
L'amore è così.
Pronti a ordinare?
Sì, per me la salsiccia.
Sono molto testarda nel sostenere le mie idee.
Ed è qualcosa di cui non voglio dovermi scusare.
Non posso lavorare per altri.
Devo prendere in mano la mia vita.
Ma cosa fa?
Devi fare ciò che ti fa stare bene.
- Esatto. - E soltanto tu puoi sapere cos'è.
Soltanto io posso saperlo.
- D'accordo. - Giusto, ma solo in teoria.
Neanch'io ho ancora una galleria tutta mia. Capita.
A volte, servono sacrifici per arrivare alla meta.
No, non capisci. Per niente.
Non capisce lui
o sei tu che non sei disposta ad ascoltare?
Parla quello che lavorava per il marito.
Non me ne vergogno affatto. E lavoravo insieme a lui, non per lui.
La grande Lily Kayne
sarebbe disoccupata senza le mie illustrazioni, perciò...
Tesori miei.
Io ucciderei per avere ciò che avete voi.
Dovreste esserne fieri.
Chi li ha ordinati?
Sei stata tu.
Passa qua.
- Ti serviva. - Sì.
A ciò che ci fa stare bene dentro.
Sentirai come canto bene.
Non vedo l'ora.
Un vero usignolo.
Sul serio?
Le 2:00 di notte.
Significa che mio marito moriva esattamente un anno fa.
Era tanto meticoloso, ma si è lasciato dietro il caos.
Questa è per lui.
E per te.
E per lei.
Non ci crederete Ma io non credo più ai miracoli
E se ci rifletto Penso di non averci mai creduto sul serio
Tutto ciò che ho detto nelle canzoni Tutte le belle parole che vi ho propinato
La realtà è solo bianco o nero I sentimentalismi che scrivevo
Non significavano molto per me
Prima ero l'espresso principale
Diretto a ovest Tutto fischi e sbuffi di vapore
Raccoglievo il mio dolore Di porta in porta
Cavalcavo le mie storie
La caldaia sempre accesa
Ma questo treno
- Non si ferma - Non si ferma
Questo treno non si ferma
Più lì
Hai la lingua blu.
I drink erano blu.
Ci conosciamo a stento. Chissà cosa penserai di me, adesso.
Di solito, non sono così.
A parte avermi infilato in gola la lingua blu
sbattendomi la testa al muro,
non sei tanto male.
Non so cosa mi sia preso.
Mi sembrava sexy e ho voluto farlo.
Ti va di prendere un po' d'aria?
Sì. Dammi un secondo.
Tutto bene?
No.
- Ehi. - Sì?
Dove vai?
Faccio due passi.
No, siediti.
No. Torno tra poco.
Davvero. Divertitevi.
Dai.
Pensavo non volessi rivedermi.
Lo pensavo anch'io.
Ma le cose cambiano.
- Cos'è cambiato, per te? - Tanto.
Credo di essermi sentito solo.
Non so se sia maleducato, nei tuoi confronti.
Perché maleducato?
Beh, io potrei offendermi se mi dicessero una cosa simile.
Come se l'unico motivo per contattarmi fosse che l'altro si sentiva solo.
Come se l'unico motivo per contattarmi
non fosse poi tanto romantico. Solo pratico.
Cosa ci sarebbe di male?
Ti sentivi solo e hai pensato a me. Per me, è romantico.
Oggi tutti hanno bisogno di sbandierare quanto tengono l'uno all'altro.
Beh, molte persone sono insicure.
Pensano: "Non puoi essere sicuro di te
se non ti mostri arrogante". Il che è una vera sfida.
Gli arroganti cercano solo approvazione.
Non la cerchiamo tutti?
Certo. Ma io preferisco farlo in modo schietto.
Tanti vorrebbero essere schietti su tante cose.
Ma la sincerità non è qualcosa che viene molto naturale, credo.
Dovrebbe.
In 65 anni, la ricetta non è mai cambiata.
Come ti senti, adesso?
Non male.
Se il cameriere ti chiedesse com'è la zuppa
e tu dicessi: "Non male",
ci caccerebbero via.
No, direbbero che a un appuntamento non ordini zuppa di cipolle.
È un appuntamento?
Non lo so. Dimmelo tu.
Sembri una persona così trasparente.
Cosa significa?
Non dai l'impressione di mentire.
Non saprei. Cerco di non farlo.
Io mento da tanto tempo.
A tante persone.
Ed è davvero pesante.
È come nuotare con i vestiti addosso, senza potermi spogliare.
Ormai odio il mio lavoro, ma non lo lascio perché guadagno bene.
E questo mi fa stare male.
Ma non tanto da lasciarlo.
Il che mi fa stare ancora più male.
- Dovresti licenziarti. - Sì.
- Che stai facendo? - Ti sto spogliando.
Ti ho detto una verità su di me.
Ora dimmi tu qualcosa che non sia una bugia.
Non ti giudicherò.
Sento di aver abbandonato mia madre, quando ho conosciuto mio marito.
È come se avessi scelto di svagarmi,
invece di piangere la sua morte in solitudine.
Non ho affrontato il lutto
e neppure
la realtà della sua scomparsa.
Niente.
Non ho voluto.
Ho abbandonato la pittura perché me la ricordava troppo, anche se...
desidero tanto ricordarla.
E ora sento che sto facendo lo stesso con Oliver.
Ho acconsentito a un matrimonio aperto
per paura, non per fiducia.
Me l'ha chiesto
e l'idea di dargli un motivo per lasciarmi
mi terrorizzava più che accontentarlo.
E gli ho detto sì.
Avevamo delle regole. Viaggi di lavoro, una notte e via.
Non voglio saperlo.
Ma lui ha infranto le regole.
E adesso
sento dentro di me
che sto scegliendo la rabbia...
proprio per non pensare
a quanto lui mi manchi.
Vorrei solo poter litigare con lui.
Dovresti ricominciare a dipingere. Secondo me.
Dicono che do consigli non richiesti.
Che gioco tremendo.
- La tua città è così brutta. - Già.
- È un bel problema. - Sì, è vero.
Mi trasferirò.
Dove andiamo?
È una sorpresa.
- Un attimo solo. - Sì.
Merci.
Mai stato qui?
No, ma ho sempre desiderato venirci. Mamma mia.
Merci.
LE NINFEE DI CLAUDE MONET
Monet perse due mogli e un figlio.
E stava perdendo la vista quando dipinse questi.
Siamo nel tempio della perdita.
Vince lui.
Ecco come qualcuno ha scelto di ricordare ciò che amava.
Straordinario, no?
Meraviglioso.
Riuscire a dipingere così...
Tu puoi farlo.
No, non potrei mai.
Non potresti fare questo, perché è già stato fatto.
E magistralmente.
Ma puoi fare qualcosa.
Sei molto carino con me.
È voluto.
Mi spiace per tuo marito.
E per tua madre.
Ciao?
- Dov'eravate finiti? - E tu?
Calmati, Thomas.
Dove sei stato?
A fare due passi. Perché?
Più di due passi.
Sì, più di due passi. Qual è il problema?
Ho pagato io per tutti, al karaoke.
Sì, certo. Ti restituirò i soldi.
Non è questo. Ovvio, li rivoglio.
Ma avevi detto che saresti tornato.
Lei non riusciva più a parlare.
Allora?
Allora, mentre io pagavo €1.500, lei è andata via.
- E non rispondeva al telefono. - L'avevo lasciato al bar.
Non capisco dove vuoi arrivare.
È andata via con uno che non conoscevamo.
Tu eri sparito. Io sarò stato un po' fatto e alticcio,
ma, se la nostra migliore amica non risponde più, mi spavento.
D'accordo. Lo capisco.
Ma potevi portarti qui quel bel ragazzino. Avevi la casa tutta per te.
- Noi stavamo bene. - Sicuro?
Sophie, digli dove sei finita.
Ehi?
Thomas, mi dispiace, va bene? E ti ringrazio. Ora non pensiamoci più.
L'ha trovata la polizia.
Dormiva vicino a una fermata dell'autobus, a mezz'ora dalla città.
Mentre tu ronfavi, io sono andato a recuperarla.
Stai bene?
Sì.
Sono qui, no?
Perché sono l'unico che fa davvero l'amico, qui?
- D'accordo. - Mamma mia.
Thomas, mi dispiace per ciò che hai passato.
Sei ancora un po' fatto?
Scusa. Volevo solo...
Dalla morte di Oliver, fai ancora di più il viziato.
Sì?
Io... Scusate.
Ho sbagliato appartamento.
Allora come hai fatto ad aprire?
Scusate. Pensavo che non ci fosse nessuno.
Che significa? Chi cazzo sei?
Sono Luca.
Glielo dici tu o lo faccio io?
Oliver aveva conosciuto un altro.
- Che vuoi dire? - Eccolo là.
Un momento. Oliver ha dato a lui le chiavi di casa vostra?
- Non sapevo che tu... - Non è casa nostra.
È casa di Oliver.
E tua, suppongo.
No.
Ho scoperto questa storia solo di recente.
E, a essere sincero,
l'ho trovata davvero patetica.
Ma avevo bisogno di vedere la casa, prima di darla via. E non solo...
Volevo farvi un regalo...
È mentire che è patetico.
- Thomas... - Io vado.
Non ho finito.
C'è niente che riesci a fare da solo?
Dovevi trascinarci qui per farti compagnia mentre indagavi sui trascorsi di Oliver?
Nel biglietto diceva
di avere un altro. Sono crollato. E ho preso una decisione stupida.
Ma voglio davvero passare del tempo con voi...
- Non era così... - Te l'ha scritto?
Hai finto di essere già stato qui.
Thomas, è come un dolore fisso.
- Proprio qui. - Che cosa?
La perdita.
È come una piccola ulcera proprio qui, che non va mai via.
E tu cerchi di trovare dei modi
per distrarti quel tanto da sentirla bruciare un po' meno.
È vero. A volte, perdi di vista cosa succede intorno a te
perché non...
Perché vorresti solo riuscire a respirare come facevi prima.
Quindi...
Sì, ho sbagliato.
E mi dispiace se mi comporto da viziato.
Cerco solo di capire come convivere con il fatto che mio marito è morto
mentre mi lasciava
per tornare qui. Da tutto questo.
Mi dispiace
che tu soffra, ma anch'io ho dei sentimenti.
Tu va' pure.
Non so dove dormire, stanotte.
Posso stare qui finché non risolvo?
Aspetterò in bagno.
No, non può nascondersi in bagno.
Scusa, non vivi a Parigi?
No, a Berlino.
E come hai conosciuto mio marito? Se c'è un'altra casa a Berlino...
Vivo a Berlino, ma ballo a Parigi.
Ho vinto la borsa di studio di Oliver.
Un anno fa, mi sono esibito qui
e Oliver è venuto dietro le quinte a presentarsi.
Tipico.
Siamo rimasti in contatto e poi...
Ora dove starai?
Di sicuro, non qui.
- Non sa dove andare, Marc. - Lo so.
Non sono io il cattivo, qui.
Cosa volete? Che dorma con noi?
Posso darti una mano?
No.
Eviteresti di fumare in casa?
Scusa, ma l'atmosfera qui dentro è davvero soffocante.
Mi fai dare un tiro?
Finiscila pure.
Posso?
Sigaretta a cena? Non sapevo di essermi svegliato nel 1988.
Mi spiace. Quella...
Non so neanche che roba sia.
Scusate. Sono un disastro.
Non diciamo niente, prima?
Thomas, io non ringrazierei Dio per un cibo del genere.
Si riferiva a Oliver, credo.
Giusto. Scusa.
Scusa tanto.
Scusami.
Tutto a posto.
Marc, cazzo.
Per una volta, mi dici che non è tutto a posto?
Dimmi che non è tutto a posto.
Consentimi di chiederti scusa per aver rovinato la serata.
Altrimenti, ci passeremo sopra e basta, come facciamo sempre.
Thomas, scusami per ieri sera.
E perdonami se ho ignorato i tuoi sentimenti.
Mi dispiace da morire di averti spaventato.
Non ti conosco, ma mi spiace che tu debba sentire tutto questo.
Marc, mi dispiace.
Dovremmo essere fuori a ballare.
Lui avrebbe voluto così.
È vero che si è comportato di merda alle tue spalle,
ma sai bene che Oliver ti ha amato tantissimo.
Per tantissimo tempo.
Mi dispiace che non sia più con noi.
Mi manca.
Cazzo.
Si aspettava di più da noi.
Al dolore, cazzo.
Pure tu. Avanti.
Mi ha lasciata Terrance.
E me lo sono meritato.
Ho bisogno d'aria.
Ora siamo sulla ruota panoramica. Ci dici che succede?
Cristo, non ti rilassi mai.
Era stufo di aspettare che mi dessi una svegliata.
E non lo biasimo.
Sono fatta male.
Pensavo che Terrance fosse troppo tranquillo per me.
Ma non era tranquillo.
Era la tranquillità.
Era questo che non capivo.
Perché sono fatta male.
Una donna di 35 anni che aveva un brav'uomo che l'amava
e invece ha scelto una fermata d'autobus.
Se può consolarti, facciamo tutti delle cazzate.
Beh, su questo non sono d'accordo.
C'è chi non fa cazzate e ha una vita non del tutto disastrosa.
Ed è gentile con gli altri.
E generoso. E desidera il meglio per loro.
Il vostro è solo un pretesto per non ammettere che ferite gli altri.
- Ti ho chiesto la verità, ma... - È perché ieri sono sparito?
No, il discorso è ben più ampio.
E quale sarebbe questo discorso?
È...
Qual è questo discorso più ampio?
Non c'è un discorso più ampio. Scendiamo di qui?
Perché ti agiti tanto quando è lui a deluderti?
Perché succede solo con lui?
Tutti proviamo emozioni che sono inopportune, Thomas.
Capita.
È uno schifo, ma capita.
È normale.
Nessuno mi vuole.
E non so perché.
Non solo tu. È che non vado mai bene.
Non sono quello giusto.
Lo sentono a pelle.
Poteva essere facile, tra noi.
Lo so.
Non è stato così.
E la colpa non è tua.
È di entrambi.
Ho bisogno di tornarmene a casa.
- E non vedervi per un po'. - Cosa?
Non darò spettacolo su una ruota panoramica a Parigi.
Hai ragione. Facciamo tutti delle cazzate.
Ma, per il nostro bene...
dovremmo impegnarci di più.
No.
Altro giro!
Un altro giro.
- No... - Ci fa fare un altro giro.
Cazzo.
A che ora pensi di ripartire?
C'è un treno ogni ora. Perciò appena posso.
Vengo con te.
Ho delle cose da fare.
- Sempre che tu non mi voglia qui. - No, va' pure.
Devo richiamare una persona.
Va bene.
Ci vediamo a Londra.
- Ti scrivo all'arrivo. - Sì.
Ti voglio bene.
À plus tard.
Come ha detto Sebastian mentre fuggivo in lacrime.
Date un'ultima occhiata a questo magnifico disastro di donna.
Ha fatto un ottimo lavoro.
- Ciao. - Ciao.
Accomodati.
Tolgo le scarpe?
- No. - Bene.
Allora?
Beh...
La verità è venuta a galla e i miei amici se ne vanno.
È andata bene.
Benissimo, sì.
Mi dispiace.
Era inevitabile, credo.
Troppo amore
e troppa tristezza mascherata.
Hai appena descritto metà Parigi.
Ciao.
Ti aveva preso un regalo.
L'ho restituito.
Mi dispiace.
Ti amava moltissimo.
Non so cosa stessimo facendo.
Non voleva lasciarti.
Né sciogliere il suo matrimonio.
Voleva parlare di tutto questo con te. Stavamo...
Nostro. Il nostro matrimonio.
Sì, scusa.
Sapevo che contava più di me.
Sai,
nessuno aveva mai voluto sapere così tanto su di me.
Si interessava a tutti. E a tutto.
Era bello essere l'unico di cui non si stancava mai.
E questo mi manca.
Molto.
- Questa era casa vostra? - No.
No, l'aveva appena presa. Per lavoro, credo.
E tra noi non era così.
Non ti biasimo se provavi qualcosa per mio marito.
Era facile amarlo.
Abbracciarci è un po' troppo.
Certo.
Lo capisco.
L'immobiliare vorrebbe mettere in vendita la casa di Londra tra una settimana.
Va bene.
È d'accordo?
Sì, certo.
Non è casa mia. Era di Oliver.
Non mi pare che lei approvi, però.
La mia opinione non conta.
Beh, lei amministra i miei beni e io voglio vendere la casa. Conta eccome.
Spero solo che non stia fuggendo.
Da lui, intendo.
Mia moglie è morta
12 anni fa, questo mese.
Io sono fuggita.
Da lei.
Da noi.
La natura ha modi ingegnosi per proteggerci
da ciò che percepiamo come una minaccia al nostro corpo.
Per questo, più ci chiudiamo in noi,
meno soffriamo.
Il che ha giovato, all'epoca. Sono andata avanti.
Ho ripreso gli studi.
Economia e finanza.
Ho avuto successo nel lavoro.
Una bella casa.
Bei vestiti.
Mai desiderato nessun'altra.
E così puoi anche sopravvivere.
Finché tutto questo non perde di novità.
E la nuova vita in cui ti eri rifugiata...
inizia a sembrarti vuota.
Perché scopri...
che sottraendoti alla tristezza...
ti sottrai anche all'amore.
E questa consapevolezza
provoca un malessere che scambierai sempre per indigestione.
Cerco di riguadagnare la sua fiducia, ma lui non mi dà una mano.
Fa i giochetti?
No.
Il sentimento c'è ancora tutto.
E dice che intende ancora sposarmi.
Prima o poi.
Se accadrà sul serio, un giorno,
ha bisogno di sapere che sto bene.
E lo capisco.
Brav'uomo. Un miracolo.
Di proporzioni bibliche.
Meglio di prima, eh?
Hai parlato con Thomas?
Sì.
L'ho iscritto su delle app di incontri.
- Un grande passo. - Enorme.
La casa ha un acquirente.
Vaffanculo!
Ci sarà posto per te nella casa nuova.
Se pensi che mi farò un'ora di treno per vederti, sei fuori di testa.
Ho bisogno di andare via.
Dipingere in solitudine in una stanza che dia sul mare,
come una mesta lesbica dell'Ottocento.
Gesù mio, no.
Ti prego, concedimelo.
Così finisce un'era, eh?
Pazzesco.
Sono fiera di te.
No, io di te.
Ma dico sul serio.
Sarai tu a venire da me, non io da te.
Sobria ed egoista.
Il titolo della mia autobiografia!
Ti voglio bene.
IN VENDITA
È per te.
Beh, lo spero bene.
Era
davvero bellissimo, vero?
Sì. Era di una bellezza irritante.
L'avrebbe adorato, Marc.
Grazie.
Sul serio.
Ma dai!
Non ci credo.
Guarda!
Lo adoro. Sei un genio.
- Mi fa piacere che ti piaccia. - Sei bravissimo.
È bello che tutto sia tornato a posto, tra voi. Mostrami l'anello.
Niente è mai a posto con lei, ma siamo di nuovo in ballo...
E balliamo.
Anche se la tua faccia è su quel muro, non puoi toccare né portarti via i quadri.
Moi?
Terremo le mani a posto.
Abbiamo delle bottiglie di ottima acqua gassata per te.
Grazie. Sei un tesoro.
Meraviglioso. Davvero.
Sei venuto.
Tento da anni di farti dipingere di nuovo. Ringrazia che non mi sono offeso.
So che hai ritratto anche me. Senza il mio consenso.
Accetto volentieri denunce per Natale.
Sei pure migliorato.
Vado avanti.
Ho portato il mio ragazzo. Ti spiace?
"Ragazzo"? Non "compagno"? Avrei scommesso su "compagno".
Vaffanculo.
- Ben. - Ben!
- Piacere. - Ciao.
Grazie di essere qui.
- Ho conosciuto Ben. - Ciao. Sì.
- È bello rivederti. - Tesoro.
Hai visto l'anello?
- Sì, so tutto. - E hai visto il mio quadro?
Sì, lo vediamo tutti.
Sottotitoli: Sarah del Meglio