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DEL CIELO AL INFIERNO
BASADA EN LA NOVELA "KING'S RANSOM" DE ED McBAIN
BASADA EN LA PELÍCULA "EL INFIERNO DEL ODIO" DE AKIRA KUROSAWA
Ya. Sí, Gabe. No, no, no.
No es ningún riesgo. Es un renacer.
Mi mayor error fue vender una parte de Stackin' Hits.
Sí.
Sí, se me ocurrió anoche. El dinero, la adquisición, la votación...
No es el fin, es la oportunidad de volver a empezar.
Si Dios te da esa oportunidad, la aprovechas.
No vas y le dices: "No".
Aceptas y la aprovechas.
Sí.
Sí, sí, sí...
Pon lo que toque. El listo eres tú.
Por eso te pago el 5 %. Pon lo que haya que poner.
Mando a Paul a buscarlo dentro de una hora.
Así es.
Sí, sí.
Eso es. Eso es, sí. Muy bien.
Bien. Bien. Bien, bien.
Se ha quedado un día precioso.
Mírala.
- Buenos días, Sr. King. - Y estupendos.
- ¿Ya te vas? - No tengo por qué.
Tengo una reunión temprano, pero que esperen.
Yo también tengo que irme.
¿Y eso?
Almuerzo con la junta del Studio Museum.
- Ah, ya. - Voy a donar medio millón,
- como el año pasado. - ¿No puede esperar?
David, soy la presidenta.
¿Y qué tal una donación más modesta?
¿Qué pasa?
Nada. Mejor no descontrolarnos ahora mismo.
- ¿"Ahora mismo"? No me gusta nada. - Bueno...
Siempre hemos apoyado a jóvenes artistas negros.
Seguro que la hermana Thelma nos concederá un periodo de gracia.
- Ya. - Si hace falta.
Pero estamos bien, todo bien.
Sí, pero ¿hasta cuándo?
¿Hasta que vendas Stackin' Hits?
Trey, nos vamos ya.
Voy.
Tu madre me tiene con el tercer grado.
- No encontraba la cinta. - Mejor olvídatela.
No lleves esos colores en casa.
Los... No puedo ni decirlo.
- ¿"Boston Celtics"? - Ese equipo... ¡Los Celtics!
Me largo.
Corre.
- Ya voy. - Tenemos prisa.
- Te quiero. - Yo más.
Dales caña. Y ten cabeza.
¿Te gusta apostar?
- ¿Yo, apostar? No. - ¿Apuestas?
Apuesto a que eres incapaz de apagar cinco minutos el móvil.
- ¿Qué te juegas? - ¿Qué tienes?
- No me da para apostar contigo. - ¿Cuántas horas estás así?
- Yo qué sé. - Piensa, a ver.
Aproximadamente. Más o menos.
Diría que unas cinco horas.
Pues cinco horas con el móvil, diez durmiendo,
tres comiendo y dos minutos con tu chica.
¿No crees que te pasas un poco?
- ¿Cinco horas? - Quiero más seguidores.
Para que te sigan, debes guiar. ¿Adónde guías?
Solo te pregunto. Dime.
- A la Tierra Prometida. - Ah, ¿sí? Anda.
¿Ahora predicas? ¿A la Tierra Prometida?
¿Y los mandamientos? ¿"No escucharás mala música"?
Hazle caso a tu padre. Apágalo.
Esto no es tierra prometida. Apágalo.
- ¿Tengo que ap...? - Apágalo. Palabra de David.
O desataré sobre ti mi venganza y...
Ya se ha enfadado...
- El pequeñín se ha enfadado. - Déjame.
¿Has podido escuchar a Sula ya?
- ¿Qué Sula? - Venga ya.
La tía que te puse en la playlist de temas a escuchar sí o sí.
Venga, vamos.
¿Las chicas te escriben para que yo las escuche?
Es una de las ventajas. Lo tengo montado así.
Lo tienes montado así, ¿eh?
¿Y la tal Sula cómo es?
Es bestial. Cómo canta.
Compone sus temas.
Tiene un rollo Zendaya, pero aún más clara.
¿Una Zendaya aún más clara?
Tienes que escucharla ya, porque hemos quedado este finde.
- ¿Habéis quedado-quedado? - No, no es eso.
Como si fuera una reunión de negocios.
¿Quieres que la escuche porque canta bien
o porque te gusta?
- Las dos cosas. - Está bien, está bien.
La escucharé cuando tenga un rato.
"Si tardamos, palmamos". Así nos quedamos sin la última.
Y es tu lema.
Dime algo y yo se lo digo. Lo que sea.
La escucharé.
Cuando tenga un rato.
Papá, Stackin' Hits Records también es mi legado.
Dedicaremos la semana al talento,
la actitud y la habilidad.
Lo más importante es la actitud.
Hay que venir aquí con buena actitud.
- La mano dura de Fox. - Sí, demasiado dura.
No, está bien. Siempre debería ser así.
- El Sr. King. Voy a ver. - De acuerdo.
- Buenos días, David. - ¿Cómo dices?
- Buenos días, Sr. King. - Hola, pequeño Kyle.
- Ya. - Venga. Está bien.
- ¿Qué pasa? - ¿Qué te cuentas?
- Hola, Sr. King. - Hola.
- ¿Es mi cinta? - Sí. Te la dejaste.
- Y la he cogido. - Ya, vale.
- ¿Qué tal estás? - Muy bien.
- Con ganas de otro campus de verano. - Claro.
A ver si Trey y Kyle no se la pasan solo entre ellos dos.
- A ver si hay suerte. - ¿Dónde dejo las cosas?
La bolsa, en las gradas. Y nada de móviles.
- Sí, señor. - Gracias. Y las cadenas.
Vamos a trabajar el balón, no los reels de TikTok.
A la caja fuerte hasta que te vayas.
Tú te quedas, ¿no?
Voy a la oficina. Un tema importante. Me recoge Paul.
- Mañana, te lo prometo. - Ayer dijiste que te quedabas.
Mañana. Te lo prometo.
Dejo esto en la caja.
- ¿Lo tuyo también? - Ya te digo.
- Te quiero, papá. - Yo más.
- Dos chicos estupendos. - Sí, mi ahijado y mi hijo.
- Púrpura y oro. - Voy a tener que decirlo.
- Naranja y azul, ¿no? - Vamos.
Tenemos 17 anillos. Vosotros, dos.
- El mío es el verde, ¿eh? - ¿Qué haces?
- ¿Cuántos ganaste tú? - Tres. Son más que dos.
Ganas.
Me ganas de 15. Bueno...
¿Qué hacéis? A la línea de fondo.
Los dos, venga.
¿Dónde creéis que estáis?
- Perdón. - Esto no es un circo.
- No, señor. - Hasta la línea y repetís.
Ya.
Lleváis unas Jordan. ¿Qué diría Michael?
- ¿Quién es Michael? - ¿Que quién es?
Más rápido. Venga, más rápido.
- King. - ¿Qué?
Culpa mía. El tráfico.
- Ya. - Saludo a Kyle y vuelvo.
Tranquilo, luego volvemos.
Mierda.
Me ha dado esto.
Dice que todo está correcto.
La oferta formal está al final.
- ¿Está todo? - Sí. Es que es raro
ver toda tu vida reducida a una serie de números.
Qué me vas a contar.
NYSID #12022001K. Ese era yo en la cárcel.
Tus números me gustan más.
¿Qué más dice Gabe?
"David es oficialmente mi cliente más pirado,
- si quiere hacer esto". - ¿Sí? ¿Tú qué dices?
- Yo soy Bennett, ni me va ni me "vienet". - No.
- Soy Paul, no voy de farol. - Venga ya.
Tú mandas, yo solo conduzco. Soy el piloto copiloto.
¿Tu hermana no se llama Ruth? Di la verdad, qué cruz.
- No, en serio, ¿tú qué dices? - Mira...
O creas o destruyes, amigo mío.
A veces hay que estar un poco loco para conseguir lo que quieres.
Gracias, hermano.
¿Algo nuevo o ambiental?
- Necesito una sintonía. - Sintonía.
- Sintonía, sí. - Sintonía.
- ¿Tú otra vez? Hoy no. - Tranquilo, Luther. ¿Otra vez?
- Sesenta segundos. - Sesenta, venga.
Lo has oído, ¿verdad?
Soy como un pájaro en libertad
Tengo lo que hay que tener
No te equivocarás, vas a ver
Hiciste caer mayores presas
Yo soy el coro que canta
Soy la mejor del reino
Y tú eres el rey King
El guardián de hermanos
El que divide las aguas
Solo necesitas un milagro
Y yo le doy forma
Si un minuto es lo único
Que consiga de tu tiempo
A ti voy a dedicarte cada verso
Si esta es mi última oportunidad
Con humildad voy a suplicar
A su Majestad el rey David
Sir David King
David. Hola, David.
Es Marisol Cepeda. Una joven del Bronx.
- Conocerlo es un sueño. - Un placer.
- Crecí con lo que sacó con Mariah. - Canta como ella. Y rapea.
- ¿De dónde del Bronx? - Fordham con Davidson.
- Bien. - Sí.
- Ya nos veremos. - Eso espero, Sr. King.
- Llámame David, nada de "Sr. King". - Eso espero, David.
Me gusta. Los nervios son normales. Me cae bien.
- Te recordaré la promesa. - Seguro que sí.
Tengo una reunión. Un placer.
- Buenos días, Julie. - Buenos días, Sr. King.
- David. - Hola.
He recibido el mensaje sobre Sula, esa nueva cantante.
Sí, mi hijo dice que será un bombazo.
- ¿Vas a convocarla? - Cuando tenga tiempo.
Cuando eso pase, Stray Dog Enterprises ya nos habrá adquirido.
Espera y verás.
Sé lo que vas a decir antes de que lo digas.
"No se dedican solo al agua".
No se dedican solo al agua.
Son un holding, un conglomerado extranjero.
¿Les importa la marca Stackin' Hits Records?
¿Les importa el legado?
Si no, ¿a qué viene la oferta?
En cuanto nos adquieran,
se desharán de los artistas en los que trabajamos.
Venderán todo nuestro catálogo para anuncios de compresas y Viagra.
Secarán hasta la última gota de la cultura negra
y la integridad artística que llevo 25 años intentando construir.
Y por no hablar de... ¿Cómo lo llamas?
La IA, la AI y el AEIOU.
¿Les importa la música, Patrick? Nuestra música.
- La IA es nuestro futuro. - ¿Sí?
Máquinas que componen música sin alma, sin corazón.
- Te quieren como asesor. - Faltaría más.
- David, es mucho dinero. - Sé que es mucho dinero.
- ¿Sí? - Sí.
- ¿Seguro? - Sí.
Si firmamos,
tú y yo vamos a sacar una cantidad muy jugosa.
La vida es más que ganar dinero.
Está la integridad, aquello por lo que luchas
y en lo que crees.
Yo creo que por algo se llama "el negocio de la música".
"Negocio" es la palabra clave.
No todo el dinero vale, Patrick.
Ya sé que vas a votar que sí
cuando haya que votar, ¿eh?
Sí. Yo creo que toca vender.
Correcto. Véndemela a mí.
- ¿Qué? - Véndemela.
¿Esto qué es?
Un informe económico, una previsión para Stackin' Hits Records.
Gabe me ha redactado una oferta formal para comprar tus acciones.
¿Quieres mi parte?
Sí. Lo mismo que te paga Stray Dog.
Si tengo tus acciones, puedo controlar el voto.
Tú sabes cómo va esto.
- ¿Hablaste con la junta? - No.
¿Si no cuentas con ellos, por qué vendiste hace cinco años?
Entonces me pareció lucrativo,
pero fue un error muy caro. Lo siento.
Mi empresa va cuesta abajo desde entonces.
Ahora quiero recuperar el control.
Y no digo nada porque, si se lo digo a Alex,
irá a Stray Dog y conseguirá una oferta mejor,
y sabes que no puedo entrar en una subasta.
- Patrick, acepta. - No, David.
- No, no. No me parece bien. - Acepta. Acepta.
Te parecerá bien o no según tu punto de vista,
pero acudo a ti porque creo que lo compartíamos.
Veo que no.
Acepta.
Firma.
Acepta.
- ¿Tendrás el dinero antes de votar? - Lo tendremos.
Gracias. Gracias, amigo.
Yo te entiendo, pero tú a mí no. Si liquidamos todo...
- Un paquete, Sr. King. - Si liquidamos la cuenta, ¿qué nos queda?
¿Solo?
Está bien, ponlo en marcha.
- Adelante. - Estaré en mi sitio.
- Bien. Pam, ¿estás aquí? - En la cocina.
- ¿Qué haces en casa? - Buenas noticias.
- Dime. - Adquiero Stackin' Hits Records.
¿Recuperas tu parte?
El control accionarial.
- Así podré vetar la venta. - Vamos a ver, si...
Dijiste que salías ganando, que...
Que bajarías el ritmo y dejaríamos la vorágine.
Que viajaríamos cuando Trey se fuera a estudiar.
- Cambié de opinión. - ¿Cuándo?
Cuando vi que iba a abandonar
lo que llevo toda la vida adulta intentando construir.
¿Por eso no querías hacer la donación a Studio Museum?
Por eso me casé contigo. Perdóname por no contártelo.
Tampoco lo tenía claro aún.
He intentado convencer a Patrick,
pero no lo ve igual.
¿De dónde sacaremos el dinero?
Es delicado. Hipotecaremos el ático,
venderemos algunas acciones, bonos y otras inversiones.
- O vendemos la casa de... - ¿Quieres hipotecar esto?
¿Venderás acciones y bonos
por una discográfica que apenas cubre gastos?
Así es la industria musical.
Siempre estás a un hit de volver a la cima,
y con el control accionarial, volveremos a esa cima. Te lo aseguro.
No todo tiene que volver a ser como antes.
- ¿Y si no es posible? - ¿Qué quieres decir?
Cariño,
quiere decir...
que, a lo mejor, todo esto es una señal
para pasar al siguiente capítulo de nuestra vida.
¿Y si no quiero?
Me parece arriesgado.
Para nosotros.
Todo lo que he conseguido en la vida comportaba un riesgo. También tú.
¿Crees que no me arriesgué cuando te vi en esa fiesta
y te pregunté si te apetecía una copa? ¿Eso no fue arriesgado?
Acababas de ganar un Grammy.
Era tu fiesta.
Quincy Jones te había llamado "el futuro de la música".
Pero estaba nervioso. ¿Sabes por qué?
Por lo preciosa que eras.
Y sigues siéndolo.
Ven.
- Contéstame una cosa. - ¿Qué?
¿Todavía disfrutas?
- Ya te digo. - Hablo de la música, David.
Por supuesto que sí.
¿Seguro?
Porque recuerdo cuando empezamos a salir,
que salías del estudio,
te ponías los auriculares
y cruzabas el puente de Brooklyn hasta mi piso.
Y casi te dejo, porque por eso siempre llegábamos tarde,
pero siempre te perdonaba
porque llegabas emocionadísimo,
flipando con algún artista o algún grupo que acababas de descubrir.
Eso ya no te pasa.
Y, cuando hablas de trabajo, es...
Solo hablas de cómo ha cambiado la industria
o que, con internet, cuesta estar al día de lo que se escucha,
pero nunca hablas de música.
Y esta compañera tuya cariñosa y discreta
no se va a callar más.
Siempre seré cariñosa y te apoyaré,
pero no me voy a callar.
- ¿Piensas contestar? - Sí. ¿Al teléfono?
- ¿No decías...? - Ya lo hablaremos.
- Está bien. Prometido. - Prometido.
¿Sí?
Pam.
Tienen a Trey.
- ¿Cómo que tienen a Trey? - Tienen a Trey.
Que... Creo que lo han secuestrado.
- ¿Qué dices? - No lo sé.
Dice que ya me llamará, que quiere dinero...
Paul. Paul.
- Me llamará. Paul. - ¿Qué pasa?
Ha llamado uno que dice que ha secuestrado a Trey.
- ¿Qué? - A ver si puedes hablar con Kyle.
Joder.
¿Diga?
- Sí. - Mierda. El contestador.
David King. Calle Front, 30.
Han secuestrado a nuestro hijo.
Sí. King. Trey King. T, R, E... T, R...
Sí. Está bien.
¿Tú estás bien?
Ya voy.
Voy. Voy.
Hola, soy la inspectora Dillon.
- ¿Puedo pasar? - Sí.
Instálense aquí.
Si necesitan la mesa, quiten los candelabros.
Las flores, al lado de la chimenea.
- ¿Ya está? - Sí. Ya pueden pasar.
Vamos pasando. Nos instalamos aquí, en el comedor.
Trey es un buen chaval.
Un gran joven.
No se mete en jaleos. Muy trabajador.
Siempre al lado de mi hijo, Kyle, desde que murió su madre.
Mi mujer.
¿Qué quiere que le diga?
¿La verdad?
¿Nos hemos visto por ahí?
No lo sé. Tal vez en Junior's.
Me encanta su cheesecake.
No, no es eso.
Sr. y Sra. King, soy el inspector Bridges. Brigada de Casos Importantes.
Me han asignado el secuestro de su hijo.
El inspector Higgins me ha dicho
que el secuestrador le ha dado instrucciones.
Sí, correcto. Ha pedido...
17,5 millones de dólares en francos suizos.
De mil, sin marcar...
Perdón. Billetes de mil francos, y...
- que llamará esta noche. - ¿Nada más?
- Sí. Ha colgado. - Los tendrá.
Tendrá lo que quiera si nos devuelve a Trey sin hacerle daño.
- Por supuesto. - ¿Verdad, David?
- Sí, y... - Quiero a mi pequeñín de vuelta.
- Lo entiendo. - ¿Han emitido una alerta ébano?
Las alertas ébano, David.
Son para cuando desaparecen jóvenes negros en circunstancias sospechosas
- o los han secuestrado. - Con el debido respeto,
Sra. King, conocemos el sistema de alertas ébano.
Aún no se ha aprobado la ley en Nueva York,
pero tenga por seguro que nos tomamos este y todos los secuestros muy en serio.
Encontraremos a su hijo.
He pasado una foto de Trey a Investigaciones Especiales.
Desde el Centro de Delitos en Tiempo Real emitirán una alerta AMBER.
La recibirán también las patrullas.
Bien...
A menudo, los secuestradores
conocen muy bien a la familia.
Les pido que piensen si...
¿Quiere decir que ha sido alguien de esta casa?
¿Eso insinúa? Lo siento.
- No. - Aquí no hay nadie así.
- ¿Está seguro? - Sí.
Solo quiero conocer el proceso a seguir para encontrar a nuestro hijo.
Sí, y estamos intentando encontrarlo lo antes posible.
- Gracias. - Todos queremos lo mismo.
Con el debido respeto,
sé que a alguien como usted no le dicen lo que debe hacer,
pero necesitamos que confíe en nosotros.
Y, por favor, haga lo que yo le diga.
Por el bien de Trey.
"AHORA ES EL MOMENTO" PRKR
Bien, Sr. King, cuando llame el secuestrador,
mantenga la calma.
Sé que lo vive con intensidad, pero muéstrese sereno al teléfono.
Entendido.
- Están en el pabellón de la LIU. - ¿Kyle también? Mi hijo.
- Sr. Christopher. - He llamado, pero...
Está en el campus y la cosa está movidita.
Me está hartando ya. ¿Me deja trabajar, joder?
Un chico muy guapo.
Y buena persona.
¿Le ha notado algo diferente últimamente?
¿Algo que le preocupe?
¿Que me preocupe?
A su edad puede relacionarse con malas compañías.
Recuerdo cómo era yo a los 17.
No, es muy buen hijo.
Trey es un chico muy listo.
Nadie dice que no lo sea.
Esto va en serio.
- Oye. - ¿Sí?
Han encontrado una cinta verde cerca del pabellón.
Es de Trey. Es la de Trey, David.
Higgins, habla con Delitos en Tiempo Real,
a ver si hay imágenes de los alrededores del pabellón de baloncesto.
Los vehículos con lector de matrículas, que descarguen las imágenes ya.
Sr. y Sra. King,
todo cuanto veamos y recuperemos será considerado una pista o información
hasta que podamos unir las piezas del puzle.
- ¿Podemos...? - Está bien.
- Claro. - Gracias. Vamos.
Os cuento lo que sé.
- Pues diga. - Tenía a los chicos corriendo...
- ¿Bien? - ...y he visto que Trey cojeaba.
No hay tiempo para el dolor.
Le he mandado sentarse y ponerse hielo.
- Estira. Estira. - Sí.
- ¿Lo ha visto después de eso? - Aquí tengo a cien chavales.
Se habrá largado antes de comer.
- Entendido. - ¿Trey está bien?
Sí, que sepamos.
¿Y Kyle también?
No hay motivos para creer que no.
Bueno.
- Os doy mi número. - Claro.
Avisadme si os enteráis de algo.
Ahora estamos recabando información.
Sr. Fox, lo admiro muchísimo.
¿Me firma un autógrafo?
Si no es mucho pedir.
- Claro. Agente Bolton. - Bolton.
Agente McGillicuddy, ¿quieres uno?
- No hace falta. - De los Celtics.
Ah, entiendo.
- Gracias. Buenos días. - Gracias.
Ya me contaréis.
- Le tendremos informado. - Bien.
Larry Bird.
Ya.
Última hora.
La policía confirma que Trey King,
el hijo de 17 años de David King, fundador de Stackin' Hits Records,
ha sido secuestrado.
David King es conocido como ideólogo y artífice
del largo reinado de Stackin' Hits Records a principios de siglo.
Aunque ha perdido influencia con los años,
David tiene aún las ideas muy claras y el oído más dotado de la industria.
Ha acompañado y moldeado a más de 50 ganadores del Grammy.
Nacido en el Bronx, siempre ha sido un hombre familiar
y un filántropo.
Por eso no sorprenden las muestras de afecto
ante una situación tan desgraciada.
Rezaremos para que el joven Trey King vuelva a casa sano y salvo.
ALTURA Y PESO: 1,78 m / 75 kg COLOR DE OJOS: MARRÓN
¿Ya estamos?
No lo sé. ¿Ya estamos?
Inspector, voy a buscar a mi hijo.
No creemos que sea conveniente para nadie.
- ¿"Creemos"? - Sí. Creemos.
¿Sois su padre?
No podéis impedirme buscar a mi hijo. ¿Estoy detenido?
- No. ¿Debería estarlo? - ¿Que si debería estarlo?
Conocemos a su agente de la condicional.
- No le interesa que lo llamemos. - Soy libre. Llamadlo.
Por el amor de Dios, ya vale. Siéntese.
Por favor.
¿"Ya vale"? Los cojones.
Pero, uy, no sabe nada de Kyle.
- ¿"Uy"? Suena a francés. - Oui, oui.
Hay muchísimas muestras de afecto
- hacia David King... - Espera. ¿Quién es?
- Paul. - Ah, pasa.
Buitres.
Convierten algo personal tuyo y de Pam en un circo.
Siéntate.
Con el trato que he hecho, ya me quejaré cuando...
descorchemos una botella de Cristal y... Bueno.
He hecho una llamada.
¿Y?
A ver si se dice algo por ahí, nada más.
Entiendo.
- No hagas ninguna estupidez. - Tranqui, tronco.
¿Tranqui qué?
Por eso te adoro. Pero gracias.
Ya lo sabes.
- ¿Me necesitas para algo más? - De momento no.
- Lo que quieras. - Lo sé.
Con lo que has hecho por nosotros y lo que he vivido con vosotros,
es como si me faltara mi hijo. Haré lo que sea, ¿me oyes?
- Más que claro. - ¡David!
David, David.
- ¿Qué? - David, mi vida, lo han encontrado.
Ya lo tienen.
Lo han encontrado y ya lo traen para casa.
Dios santo, gracias.
- Gracias. - Los chicos están a salvo.
¿Tranqui, tronco?
Tranqui, tronco. Te lo he dicho. Te lo he dicho.
- Te lo he dicho. - Sí.
Sí. Es verdad, amigo mío.
Ya te digo.
- ¿Dónde está? - Kyle.
¿Dónde está mi hijo? Trey.
Trey, hijo...
Trey, hijo mío.
Mi niño. Hijo mío.
Madre mía. Gracias, Señor. Gracias.
- Trey, ¿y Kyle? - Deja que te vea.
- Lo siento. - ¿Por qué?
- ¿Y mi hijo? ¿Dónde está Kyle? - Lo siento.
- ¿Qué pasa? Trey. - Lo siento.
- Ha sido una confusión.
- ¿Y Kyle? - Ha habido una confusión.
¿Qué me estáis contando? ¿Y mi hijo?
Lo han secuestrado a él.
Tiene a Kyle por error.
A ver, no, no...
Trey dice que Kyle llevaba su cinta al salir.
El secuestrador se ha equivocado.
¿Equivocado? No, no. Un momento, a ver.
- Trey. - Sr. Christopher.
- ¿Qué coño...? - ¿Qué pasa?
- Atrás. Atrás. - ¿Qué pasa? ¿Vais a retenerme?
- ¿Vais a retenerme? - No, nada de eso.
- A ver, por qué. - Sr. Christopher...
- ¿Me retenéis? - Ni por qué ni hostias.
No, Mr. Christopher, no está retenido.
Correcto.
Que se vaya. Que se vaya, joder.
Mamonazos.
Kyle y yo comemos juntos en el campus
y hemos salido a comprar algo.
Yo quería pizza y él, un bocata de la tienda.
Y digo: "Pues vale,
me pido la pizza y quedamos aquí".
- ¿Os habéis separado? - Sí.
Cuando he ido luego a la tienda,
lo he esperado un buen rato.
He entrado y no estaba.
¿Por qué no has avisado?
Creía que habría vuelto.
No teníamos los móviles, y...
¿Has esperado media hora?
Para no dejarlo, no sabía qué hacer.
No sabía que la cosa acabaría en movida.
- Está bien, ¿no? - Sí.
Estará bien.
Pam, creo que ya es suficiente.
- Sí, es verdad. - ¿Nos tomamos un descanso?
Trey, ¿no has visto nada más?
- Paul, se acabó por hoy. - Lo retomaremos.
Sr. Christopher, tenemos su declaración.
- Tiraremos de ahí. - ¿Dónde está mi hijo?
- Lo estamos buscando. - Un momento.
- Vamos, hombre. - Un momento.
Os juro por la... Os juro por la tumba de mi mujer...
Os lo juro por la tumba de mi mujer.
Fuera ya.
¿Cómo te encuentras?
Sinceramente.
No lo sé.
Normal.
Avisa si necesitas algo, ¿eh?
- Os quiero. - Venga, hijo.
¿Kyle estará bien?
Espero que sí.
Pero, si pasa algo,
vamos a pagar el rescate, ¿no?
Bueno, hay mucha gente buena trabajando duro en este caso
para que no haga falta.
Pero tú...
No te preocupes por eso, mi vida. Descansa, ¿me oyes?
No sé, si somos su única opción...
Bajen, Sr. y Sra. King. Están llamando.
Vamos.
Vamos. Bajen.
Todavía suena. Unas sillas. Coged sillas.
Escúchenme atentamente.
Que hable un rato. Hable despacio, esté concentrado, dele conversación.
Un error suyo puede servirnos.
Que sepa que se ha equivocado.
Para él es un negocio. Tiene algo que usted quiere y se lo hará pagar.
- Díselo, King. - Sr. King, el teléfono.
Conteste, por favor.
Está bien. Tranquilidad.
Hola.
El rey David. Vaya, vaya.
- ¿Perdón? - ¿Estás para mí ya?
Por fin me escuchas.
- Sí, escucho. - Bien.
- Sabes que te has equivocado, ¿no? - Eso dicen.
He aprendido que no puedes fiarte de tus empleados.
Pero, afortunadamente, el objetivo no era el chico. Eras tú.
Está bien, pero si soy yo,
no puedes esperar que pague 17,5 millones
por el hijo de otro.
Pues te mancharás las manos con su sangre. ¿Eso quieres?
No, hombre. Venga ya.
Esto no es una negociación, joder. Es el día del juicio final.
- Ya no eres Dios. Ahora lo soy yo. - Vale, escucha.
Dios te da lo que quieres, ¿no? No, lo que necesitas.
Entonces, ¿qué necesitas? ¿Puedo ayudar? No digo que sea Dios, pero puedo ayudar.
- ¿Tú puedes ayudarme? No. - Sí, puedo. No me escuchas.
No.
- Ahora ya es tarde. - Escúchame.
Deja que se vaya. Haré que no te pase nada.
Y una polla. ¿Con quién crees que hablas?
No, chaval. Yo aquí corto el bacalao.
Te echo un cable y empiezas de cero.
- Empiezas de cero. - Muy tarde ya.
- Nunca es tarde. Escucha. - ¿Y sabes qué?
Apúntalo bien. 17,5 putos millones de dólares
en billetes de mil francos suizos en una mochila Jordan negra,
o a este le doy el finiquito. Ponme a prueba.
Oye, que no es mi hijo, joder. No me hagas esto.
Por la mañana te paso los detalles, rajado.
Que no tengo...
Rajado.
- ¿Lo tenéis? - Es un desechable, imposible.
- ¿Y eso? ¿No se puede rastrear? - No tienen identificadores ni SIM.
Es 2025, ¿no podéis...? Coño, ¿no veis Ley y orden? Hostia ya.
A tomar por el culo.
¿Me decís por qué ese cabrón quiere el rescate en francos suizos?
No tengo ni zorra. Yo qué sé.
A ver... Una cosa. Antes de pasar a Casos Prioritarios,
me asignaron a Crimen Organizado.
Decomiso de bienes, blanqueo...
El tema es el tamaño.
La bolsa pesaría poco más de 15 kg con billetes de mil francos suizos,
pero 175 kg con billetes de cien dólares.
¿Cómo haría la entrega el Sr. King con una mochila de 175 kg? Imposible.
Un billete de mil francos suizos equivale a diez billetes de cien dólares.
Tía, ¿dónde estudiaste?
En la Spelman. La mejor para las mujeres negras.
- ¿Sí? - Paul.
Pasa. Pasa, hombre.
¿Podemos...?
- ¿Podemos hablar? - Claro.
Nunca has sabido mentir, Paul. Ve al grano.
Ha amenazado con matar a Kyle, ¿no?
Matará a mi hijo. Eso ha dicho.
Tú sabes cuánto me esfuerzo con él.
Es lo único que tengo. Estamos solos él y yo.
Quiere 17,5 millones de dólares.
El poli, Bridges, dice que podremos recuperarlos. Te juro...
Te juro por mi vida que es un préstamo.
¿Dices que me lo devolverás?
Te lo compensaré.
¿De dónde sacarás el dinero? Tú ni has visto 17,5 millones.
No sabes ni contar hasta 17,5. Sin los millones.
- Los conseguiré. - ¿Cómo?
¿Tú no...?
¿No te sientes un poco responsable?
¿De qué? ¿Del error de un secuestrador?
No quería a Kyle. Quería a Trey. Yo no tengo nada que ver.
- Quería a tu hijo para llegar hasta ti. - A mí hijo no, me quiere a mí.
Me quiere a mí
y tú esperas que yo pague por el error de un secuestrador.
No voy a hacerlo.
Ibas a hacerlo por Trey.
Sí, eso sí.
Dime cómo lo resuelvo.
- Stackin' Hits. - ¿Qué le pasa?
- Sé lo del acuerdo. - ¿Qué acuerdo?
No soy Warren Buffett, pero sé hay dinero encima de la mesa.
¿Has mirado debajo de la mesa? Ahí nadie mira.
La gente solo ve lo que hay encima.
Cuenta mi dinero. No te vengas arriba.
¿Sabes cuánto dinero me deben? ¿Los sueldos que pago? ¿Y los impuestos?
Oye, amigo, sé todo lo que haces.
Y no dejaré de darte las gracias por lo que hiciste por mí.
Pero nunca te he pedido nada.
- No te ha hecho falta. - Sí, me has dado mucho.
Te lo agradezco.
Pero ahora te lo pido todo.
- Te pido mi vida. - No, no me pides la vida.
Me pides 17,5 millones. La gente no hace más que pedirme cosas.
Ayuda a mi hijo. También es tu hijo.
Solo queréis que pague. Crea hits, págame esto,
dame eso, dame aquello.
Pon esto, y esto, esto, aquello y lo de más allá...
¿Lo ves?
Pensé en quitarle la puta anilla muchísimas veces.
Me faltó el valor.
Esto es lo que tengo.
A ver si aquí hay algo para ti.
Ya voy. Ya voy.
Siento molestarlo, Sr. King. Ha venido a verlo el Sr. Bethea.
Como ha llamado sin suerte, me manda a mí.
Está bien.
¿Cómo está Trey? ¿Y Pam?
Como cabría esperar, visto lo visto.
El secuestrador aún pide un rescate.
Dice que, si no pago, matará al hijo de Paul.
Que pague su confusión de 17,5 millones.
- ¿Aún quiere que pagues? - Sí.
Y no creo que pueda.
Pero ¿cómo no vas a pagar?
Si pago, nos quedamos sin acuerdo.
Debería vender Stackin' Hits. Es demasiado.
No creo que tengas otra opción.
Claro que la tengo. Es mi dinero.
¿Qué dirán si sacrificas al hijo de Paul para comprar Stackin' Hits?
- No lo sé. Es complicado. - Joder.
Eso le da igual a la gente, a las masas.
Ya ves cómo cancelan a los artistas.
- Sí. - Cuando se enteren en redes,
y ten por seguro que se enterarán si abandonas al hijo de Paul,
adiós al sello, a todo el tinglado y toda la pesca. Adiós.
Estarás acabado.
Adiós, muy buenas. Cancelado. Se acabó.
- Eso no lo sabemos. - ¿Que no? ¿Estás seguro?
A ver, tienes razón, sí, pero...
Qué fuerte lo que voy a decir, pero...
ya sabes que las noticias llegan y se van muy rápido.
La semana que viene estarán con otra cosa.
- Habrán cambiado de tema. - David.
Hablarán de alguna guerra.
¿Qué?
¿Tú te estás oyendo?
Sí, ya sé cómo suena, pero intento ser práctico.
¿Quieres jugártela así?
Yo quiero que hagas lo correcto.
Gracias.
- Duerme un poco. - Sí.
¿Qué crees que dirán
si no pagamos el rescate?
Creo que la gente que nos importa entenderá nuestra decisión.
Pero ¿y el público?
Según Patrick, no pagar
será el golpe de gracia a lo que me queda de carrera.
Pues ya sabes qué hacer.
¿Qué quieres decir?
Ibas a jugarte nuestra seguridad por Stackin' Hits. ¿Esto es diferente?
Esto no tiene nada que ver. Ahora en la ecuación entra todo:
tú, Stackin' Hits
y también Kyle, Trey y Paul.
David, es muchísimo dinero.
Es casi todo lo que tenemos, ¿no?
Casi.
¿Qué hay que hacer?
No lo sé.
Yo tampoco.
Pero vamos a resolverlo juntos, ¿de acuerdo?
¿Cómo está Trey?
Pregunta por ti.
- Ah, ¿sí? - Sí.
Te quiero.
EL "NEPO BABY" TREY KING TIENDE UNA TRAMPA A UN AMIGO
PARA QUE LO SECUESTREN EN VEZ DE A ÉL
Trey.
Cógelos.
¿Cómo estás, crac?
Dirás "catacrac".
No se lo digas a mamá,
pero me duele el tobillo del entrenamiento.
Nada grave, pero...
me molesta un poco.
Quedará entre tú y yo.
Y quería disculparme por...
decirte que iba a quedarme a verte entrenar y luego irme.
- Eso ya no importa. - Sí que importa.
Quiero que sepas que todo lo que hago, absolutamente todo,
lo hago por ti,
por tu madre, por nosotros.
La familia es lo primero.
¿No pagar el rescate de Kyle es lo mejor para todos?
¿Para mí, mamá y el tío Paul?
Explícamelo, papá.
Bueno, ahora cuesta entenderlo,
no es tan sencillo.
Es más complicado que eso.
Pero el tío Paul tenía razón. La culpa es nuestra.
No es verdad.
- No es culpa nuestra. Paul se... - No lo dice solo el tío Paul.
Las portadas del New York Daily News y del New York Post.
No sé, en redes, TikTok, Insta, mensajes que me dejan, cosas online.
Me dicen que deberían haberme secuestrado a mí.
- Hijo, te dije... - Tú no lo entiendes.
En Media Take Out y Black Twitter me dan caña.
No hagas caso a esas tonterías. Son veneno.
- Basura. - Lo comenta todo el mundo.
No lo entiendes.
No es como pasar de una mala crítica en la Rolling Stone.
Tienes que ignorarlo igual.
No puedo ignorarlo.
Mis amigos me echarán la culpa si matan a mi colega.
- Por favor... - ¿Sabes qué es eso?
¿Cómo quieres que termine el instituto?
¿Qué unis me aceptarán, papá?
Tenemos que pensar en algo.
Está bien, ya...
Yo qué sé, hijo.
- ¿Cómo que "yo qué sé"? - Es que ahora...
- Conoces a todo dios. - Ya, pero ahora mismo tengo que...
No, papá, tú sabes qué hacer. Paga los putos 17,5 millones.
Solo es dinero, hostia.
¿Así le hablas a tu padre?
¿Así me faltas al respeto?
¿En mi casa?
Ya...
No te equivoques, chico.
Aquí solo hay un hombre. Y lo tienes delante.
Si me hablas así otra vez,
te parto esa cara de muerto de hambre que no paga alquiler. ¿Queda claro?
Te lo pregunto otra vez.
¿Queda claro?
- Queda claro. - ¿Sí?
Sí.
¿Seguro?
- Sí. - Bien, pues.
David King.
Mi padre, el hombre con el mejor oído de la industria...
y el corazón más frío.
Mandaré arreglar la puerta.
PERSONA DEL AÑO
LARGA VIDA AL REY
¿Tú qué harías, James?
¿Y tú, Stevie?
¿Jimi?
Aretha, ¿qué harías tú?
¿Qué piensas hacer?
No lo sé.
Piensa en algo.
Lo intento, tío.
He perdido a mi hijo.
¿Qué le digo, eh?
¿Qué le digo? Tú hablas con él, pero yo no puedo.
Hijo mío... Será posible...
Lo siento.
Sí. Espera, espera.
Adelante.
Perdón. Diga.
- Un resfriado veraniego. - ¿Cómo lo lleva?
- ¿Todo bien? - Caray.
- Sí, sí. - Ya. Yo lo entiendo.
¿Qué quiere?
Estábamos con el plan para mañana.
- ¿Sí? - Sí, y...
¿Le parecería bien decirle al secuestrador que pagará el rescate?
Nos daría tiempo.
En fin. Venga.
Siga negociando.
Por supuesto. Gracias.
"Por supuesto. Gracias".
Paul.
Venga, Trey.
Pagaremos. Pagaremos el rescate.
Más alto. ¿Qué dices?
Vamos a pagar el rescate, tío Paul.
¿Va en serio?
Tanto como una prediabetes.
- Gracias. - De nada.
Bendito seas.
Yo también quiero.
Benditos seáis.
Inspector.
Mañana por la mañana
voy a ir al banco
a ver qué podemos hacer.
- Estupendo. - ¿Algo más?
No, todo en orden.
Nos forman para esto.
Recuperaremos a Kyle.
Y el rescate.
Venga, a dormir. Nos hace falta a todos.
Sí.
- Buenas noches. - Venga, vamos.
¿Diga?
Eh. ¿Tienes los pavos?
¿Al horno, fritos o marinados?
Déjate de chistes de mierda.
Ya sabes de qué coño hablo. El rescate. ¿Dónde está?
- Lo tengo. - Ya ves.
Vale, a las 11:00 te subes a la línea 4 en Borough Hall
hacia el pijo Manhattan.
Primer vagón. Llévate el teléfono y te daré indicaciones.
¿Y Kyle? Antes tengo que ver a Kyle.
Ya lo verás cuando tengas que verlo.
Tranquilito.
Ah, por cierto,
metemos la pulsera Cartier de tu mujer en el pago también.
¿Cómo sabes qué tiene?
La tía siempre va fardando en internet. Le mola el rollo, ¿eh?
Qué sobrada en la alfombra roja de los Grammy.
No existe la privacidad ya, David.
No puedo hacerlo.
Venga, hombre. Te pago el dinero. Te pago el rescate, pero eso...
Es un regalo de 15 años de casados. Tiene valor.
Tú ya ni pinchas ni cortas.
Ahora yo corto el bacalao.
Carcamal cabrón.
Ahí está.
¿Creéis que es tan idiota como para hacerlo en el metro?
Puede que en una estación.
Quiere tener al Sr. King de acá para allá.
O no tiene nada que ver con el metro.
¿Qué importa eso?
- Creemos que importa. - Sí.
¿Cuál es el plan?
El dinero irá en una mochila Jordan negra que tendrá un rastreador.
Podréis seguirla con el iPhone.
La rastrearemos cuando el Sr. King haga la entrega
y actuamos sin demora.
Yo estaré todo el rato con el Sr. King.
Tendremos un equipo cubriendo el tren.
Habrá patrullas preposicionadas entre el punto de acceso, Borough Hall,
y las siguientes estaciones:
Wall Street,
Union Square, Grand Central,
las calles 59, 86, 125, 149 y 161,
Yankee Stadium y hasta la última parada, Woodlawn.
Así podremos relevarnos si hay actividad en la calle.
Sr. Christopher, usted acompañará al otro equipo.
Cuando recuperemos Kyle,
se los llevarán para una evaluación y puesta en común.
La seguridad es siempre lo primero.
Lo segundo, el dinero.
Empieza el espectáculo.
Dejemos solos a los King un momento.
- Oye. - ¿Qué?
No te hagas el héroe.
Te queremos de vuelta.
- Me voy. - Te quiero.
Yo más.
Vamos.
Bien.
Confíen en nosotros.
En este.
Usted venga conmigo y la inspectora Bell.
La cabeza.
TEMPORADA 2025 - NY YANKEES ¡COMPRA YA TUS ENTRADAS!
SALIDA DE EMERGENCIA PROHIBIDO EL USO NO AUTORIZADO
Entrando ya en el metro.
Línea 4, dirección Manhattan.
Próxima parada, Bowling Green.
Cuidado con las puertas, por favor.
NOS ENCANTA QUE NUNCA JAMÁS SE TOLERE EL ODIO [LOS RED SOX NO CUENTAN]
Dale a la sirena, vamos. Vamos, vamos. Coño.
¡A tope, Yankees!
¡Asco Boston! ¡Asco Boston!
¡A tope, Yankees!
¡Asco Boston! ¡Asco Boston!
¡A tope, Yankees!
¡Asco Boston! ¡Asco Boston!
Acaban de salir de la estación de la 149. Siguen en dirección norte.
DESFILE DEL DÍA NACIONAL DE PUERTO RICO
Señoras y señores, que nos oigan.
Un aplauso para la preciosa,
perfecta e inmaculada Rosie Perez.
Y un aplauso para alguien que es como un hermano,
¡el guapísimo y talentoso Anthony Ramos!
Y un aplauso también para una leyenda.
El incomparable Eddie Palmieri y su Salsa Orchestra.
Un, dos, un, dos, tres, cuatro.
¡A tope, Yankees!
- Dime. - Tira hacia el fondo del vagón.
- Entre los vagones. - ¿Entre vagones?
- Con la mochila. - ¿Entre los vagones?
Que sí, pavo. ¿Estás sordo, joder?
Puto subnormal. ¿Qué es lo que no entiendes?
- Cagando hostias. - Voy, voy.
Va a salir del vagón.
Aquí estoy. ¿Qué, dejo la mochila?
No. Cuando yo te lo diga.
- ¿Qué? - Déjala cuando yo te lo diga.
- Sí, pero... - Falta poco.
- ¿Dónde está Kyle? - Primero la puta mochila.
Antes quiero ver a Kyle.
Tengo señal de la mochila.
Avenida River con la 157. En dirección al estadio.
- ¿Y el dinero? No he visto una mierda. - Tranquilo, tiene GPS.
Se me ha caído.
Que la mochila tiene GPS.
- Tira, tira. - Policía. Paso.
Boston ha tirado del puto freno de emergencia.
¡Tira, coño!
Mierda de desfiles. ¡Tira!
Quitaos, hostias.
Trae la puta bandera. Fuera, coño. Fuera.
Apartaos, cojones.
¡Fuera! ¡Joder!
Mierda.
Han pegado el cambiazo. Lo tengo. Va en una moto de mierda.
AARON JUDGE CAPITÁN DE LOS NY YANKEES
SEÑAL DE GPS PERDIDA
¡Me cago en todo, joder!
Recuperaremos el dinero.
- ¿Cómo lo sabe? - Lo sé.
Ya, pues infórmeme.
- Bridges, ¿estás ahí? - Sí, estoy con el Sr. King.
He perdido la moto. No la veo por ningún lado.
Tengo al mamonazo.
Mandad más unidades, ya.
Y también refuerzos a pie, pero ya.
Ya te tengo, so mamón.
Ya eres mío, joder.
Eres mío, cacho mierda.
Eso, corre, joder.
Joder...
Quita de en medio, coño.
Que os quitéis, joder. Fuera.
Dejadme pasar. Detenedlo.
Esposadlo. Vamos, no me jodas.
Trae la puta mochila. Dame, joder.
Al suelo, joder.
¿Es una puta coña? ¿Un tampón?
¿Te parece gracioso, eh?
¿Estás con la regla, hijo de puta?
A tomar por el culo.
¡Eddie! ¡Eddie!
- Bridges. - Higgins, cuéntame.
- ¿Estás? - ¿Y la mochila?
El dinero no está en la mochila.
Repito, el dinero no está en la bolsa.
- No me jodas. - Mierda.
- Hola. - Hola.
- ¿Todo bien? - Sí.
Sí. ¿Cómo está Kyle?
Un poco magullado. La policía
lo ha encontrado junto al estadio.
Está en el hospital, en observación.
Se lo quedarán unos días.
Bien, bien. Muy bien.
- Espero verlo pronto. - Eso espero, hijo.
- ¿Y tú cómo estás? - Yo estoy bien.
- ¿Y el dinero? - Dicen que...
que están en ello.
- ¿Has visto las noticias? ¿Las redes? - No.
Sales en todas partes. Te tratan de superhéroe.
El Black Panther del Bronx.
Caray.
- ¿No te gusta? - No, la verdad es que...
Han escrito bien mi nombre.
Subo a cambiarme. Nos vemos luego.
- Vale. - Os quiero.
CENTRO HOSPITALARIO BROOKLYN
¿Y la habitación en la que te tenían atado?
¿Algún sonido? ¿Oliste algo?
Había un olor raro.
Como a hierba.
Marihuana.
Se oía música.
Mucha música. Rap.
¿De una habitación o un local?
Venía de otra habitación, de otro piso.
Me tenían atado en la bañera.
La iba oyendo.
¿Algo concreto?
No, la verdad.
Sí había una canción que no conocía y no paraba de sonar. Era como...
Como...
Kyle, Kyle.
¿Algo más?
Tranquilo. Tómate tu tiempo, Kyle.
¿Puedo descansar?
Vamos a seguir un poco más.
- Sigue intentándolo, Kyle. - Lo siento.
- No recuerdo nada más. - Está bien.
- Un poco más. - Inspector,
¿no podría descansar un rato?
Sé que es complicado,
pero cuanto más tardemos en salir a buscarlos,
- más lejos estarán. - ¿No me ha oído?
¿Por qué cuando Trey quiso descansar casi hasta lo arropáis?
Ya le he oído, Sr. Christopher. Ahora deje ya ser un grano en el culo.
Esto es un hospital. Tendrán pomadas.
- Pida una para las hemorroides. - Estoy estupendamente.
- Ah, ¿sí? - Deberíamos descansar todos.
¿Podéis dejar a mi hijo a solas con su padre?
Él y yo solos, por favor.
- Vamos, chicos. Les damos un rato. - Gracias.
Venga, vamos. Compañero.
Vámonos. Vamos.
Bridges.
Tranquilo, chico. Ya está.
LA CORONA DEL REY DAVID DE LAS LISTAS
Sí, pasa, Gabe.
David.
Gabe.
- ¿Has hablado con Michelle? - Con Michelle, Barry y Lindsey.
Con los acreedores principales y sus socios.
¿Y?
Admiran mucho lo que hiciste,
pero no se hacen responsables.
- ¿Qué quieres decir? - El vídeo ese que se hizo viral,
el de tú en el metro dejando caer los 17,5 millones...
Ya, ¿qué le pasa?
El trato dependía de que usaras esa financiación
para recuperar el control de Stackin' Hits Records.
- Ya. - No hay trato.
¿No hay trato? Puedo reunir el dinero para pagar el interés.
- Puedo conseguirlo. Me busco la vida. - Normalmente.
- Normalmente sí. - ¿Normalmente?
Sí, pero esto es anormal. Es incumplimiento de contrato.
- ¿Incumplimiento? - Sí. O fraude.
¿Fraude? ¿Con todas las letras? ¿Como para ir a prisión?
- Prisión. - ¿Cárcel?
Joder, Gabe. Habla, a ver.
El motivo es que tus inversores
negociaron una cláusula para el uso de los fondos.
Su inversión debía servir para un objetivo definido.
O sea, comprar Stackin' Hits Records.
Y ahora quieren su dinero.
- ¿Cuándo? - Dos semanas.
- ¿Dos? - Eso he dicho.
- ¿Dos semanas? - Dos.
- Dos semanas. - Si no,
empezarán con la reclamación.
Tu ático,
la casa de Sag Harbor,
los Basquiat. Tu colección de arte.
Hiciste algo bueno y...
no es justo.
Hice algo bueno, pero no me siento bien, Gabe.
¿Cómo voy a sentirme bien? Inténtalo.
- Ya sé que... - Venga, hombre.
- Que ya lo sé. - No puedo acabar así.
No se acaba como se empieza, hay que aportar. Ese eres tú.
Dos semanas.
- Dime. - Siento molestarlo.
Alex y Patrick quieren hablar con usted.
Que pasen.
El Sr. King los recibirá.
A vosotros os quería ver. Vosotros desearía ser con todo mi ser.
Con lo que ha pasado estos días,
veo lo de Stray Dog Enterprises con otros ojos.
Ya sé que era yo el que se resistía, pero he cambiado de opinión.
Lo haremos. Vamos a hacerlo.
Ya, bueno, te lo habría dicho antes si lo hubiera sabido,
pero el trato está durmiendo con los peces.
¿Que qué? ¿Qué quieres decir?
Que está muerto.
¿Cómo que muerto?
Después de tan desafortunada situación,
yo también cambié de idea.
Les dije a Stray Dog Enterprises que nos retirábamos.
¿Te cargaste el trato por lo que pasó? ¿Por qué?
Tu condición de héroe nos ha devuelto a las portadas.
Todos nuestros artistas están vendiendo más.
Es lo que siempre dices:
"La atención es la mejor de las divisas".
¿No lo sabes? Eres...
Eres "el Black Panther del Bronx".
Bueno, vamos a lo fácil.
Llamo a Stray Dog y hablo con ellos en persona.
Te aconsejo que no hasta que veamos cómo va.
A saber cuánto dinero podríamos dejarnos.
¿Cuánto dinero? Necesito el dinero ya.
Con prisa, para ayer. Necesito el dinero ya.
Entiendo.
Pues qué irónico.
No lo necesitabas cuando querías sabotear el trato
- hace dos días. - Alex.
Ya veo...
Patrick, se lo has contado.
No me dejaste elección.
Cuando salió lo de Trey, Alex me llamó muchas veces,
- a ver qué me parecía. - ¿El qué?
La atención que recibíamos.
Así que los dos discutisteis la atención recibida
por el secuestro de mi hijo.
Déjalo ya, no era eso.
¿Y qué era? Afortunadamente no lo mataron.
Nos habríamos forrado.
- Una casa en los Hamptons. - Para ya.
- ¿De hacer qué? - De dártelas de digno.
Querías convencerme de que el tema se olvidaría aunque Kyle muriese.
Eso era diferente. Hablaba de...
Pensaba en voz alta por si se me ocurría algo.
Como yo. Por eso te llamé. No sabía si tu situación había cambiado.
- ¿Y me echaste a los leones? - No.
Intentaba protegerme,
porque sé que en este negocio nadie lo hará.
Alex.
Qué faena.
Tranquilo, déjamelo a mí.
Está bien, que sea rápido.
Lo siento. Perdón.
- Quiero ver qué sabe. - No me jodas.
- King, ¿qué pasa? - Quiero ponerle una cosa.
Sr. King, intentamos obtener información.
No, y lo entiendo.
¿Es la canción que oías cuando te tenían secuestrado?
- Qué fuerte. ¿Cómo lo sabes? - Es él, ¿no?
- ¿Qué? - Se llama Yung Felon. Es un rapero.
Estaba en la playlist que me dio mi hijo.
Es la misma voz del teléfono. Es él.
No sé yo... Los raperos de ahora me suenan igual.
- Yo he visto ya a este payaso. - ¿Qué?
- Habló conmigo una vez. - ¿Dónde? ¿Cuándo?
Recuerdo su cara. No me gustaba nada. Quería verte, dijo que era del barrio.
¿Se acuerda de su nombre?
Se me acercan muchos para verse con King. No hablamos.
Podría ser el secuestrador, inspector.
Pero identificar a un rapero no es un tiro fácil.
Hágame caso, es él. Tengo el mejor oído.
Lo sé solo con oírlo. Oigo su desesperación. Es él.
Lo he reconocido, es él.
¿Quién es este tío?
Sin alzar la voz, eh
Nadie lo niega.
Un momento. Está grabado, ¿no?
- Sí. - Que los técnicos comparen las voces.
A ver si con IA, ¿no?
Sí, podemos mandarles algo. Aunque llevará tiempo.
La IA no me dirá lo que ya sé. Sé de música y sé que es él.
Y yo sé de trabajo policial y de cómo va esto.
¿Nos deja hablar con Kyle, por favor?
Y nos pondremos con lo suyo, se lo prometo, pero en orden.
Se lo suplico.
- Es el protocolo. - Por favor.
- Gracias por pasarse. - Gracias, Sr. King.
- Gracias.
King.
- ¿Crees que es él? - No lo creo, lo sé.
- Sé que es él. - Que les den por culo.
Vamos a por tu dinero.
- ¿Dónde vamos a encontrarlo? - La calle lo sabrá.
¿Has visto lo que te he pasado?
¿Seguro que es él?
¿Dónde?
Venga. Te debo una.
- ¿Dónde está? - Avenida Forest, 804.
- En el barrio. - Es él.
¿Eso qué es?
Un seguro. A todo riesgo, sin franquicia.
¿Dónde estás? Estoy fuera. No lo he visto.
- Uno de 100 y me vigilas el coche. - Claro. Estará en buenas manos.
- Hola. ¿Qué queréis? - ¿Qué tal, señora?
Ay, madre. Madre mía.
Sé quién eres. Sé quién eres.
Te he visto en la tele. El del secuestro, ¿no?
- Sí. - Ojalá hayas recuperado el dinero.
Espero en el coche.
- Un saludo. Y perdón. - Gracias.
- ¿Puedo pasar? - Sí. Soy Rosa. Adelante, por favor.
He acostado al bebé.
Archie le puso tu nombre.
¿Archie?
Se hace llamar Yung Felon.
Pero no me gusta llamarlo Yung Felon.
Yo le digo que, si sigue con esas cosas,
tendrá que llamarse Viejo Felón.
- ¿Dónde está? - En el estudio.
Lleva como dos semanas viviendo allí.
Madre mía. Se volverá loco.
- Se va a cagar. - ¿Por qué lo dices?
Para él eres Dios.
Te sigue en redes,
escucha tus podcasts, ve todas tus entrevistas...
- Lo sabe todo de ti. - ¿En serio?
Lleva años diciendo que el rey David lo descubrirá
y nos cambiará la vida. Hasta yo me lo creí.
Lleva en esto de la música desde que volvió de la cárcel.
Dice que la música era lo único que le daba esperanza
aparte de mí.
Debería llamarlo. Qué fuerte.
No, quiero darle una sorpresa.
Me pasaré por el estudio. ¿Dónde cae?
Está aquí al lado. En la avenida Trinity, 333.
La puerta roja del sótano.
- De acuerdo. - Allí estará.
Bien.
Qué preciosidad llevas.
Me la regaló ayer.
- ¿Ayer? - Sí.
No sé de dónde la sacó ni se lo pregunté,
- pero sé que no es Cartier. - ¿Puedo hacerle una foto?
Quiero regalarle algo así a mi mujer
- por nuestro aniversario. - Claro, sí.
Sácame el lado bueno.
Gracias.
He visto a tu esposa en internet. Es preciosa.
Qué afortunado.
Gracias.
Es verdad.
Que alegría que hayas venido, porque Archie está muy raro.
No está muy allá.
Como si hubiera perdido la esperanza, lo único que tuvo durante mucho tiempo.
Que te presentes en la puerta ahora que soy mamá
es como una señal.
Has cambiado para bien la vida de mucha gente.
Dios es genial.
Dámela.
- ¿El qué? - La pipa.
¿Eso qué es?
El caos.
Joder.
¿Cómo quieres hacerlo?
- King, ¿me sigues tú? - Tú no entras.
- ¿Cómo que no? - Me metí en esto yo solo
y yo solo voy a salir de esto.
Quieto ahí. Estamos juntos en esto.
Y estamos aquí.
Has visto lo que le ha hecho a Kyle. Voy a...
En serio, quiero hacerle daño.
Nos vemos en la puerta.
Allí estaré.
CUIDADO CON EL PITBULL
No me jodas.
¿Tienes a la poli fuera o qué pasa? ¿Cómo coño me has encontrado?
Tan difícil no es. Escuché uno de tus temas.
Vale, ¿y?
¿Qué le pasa?
- Tienes mucho potencial. - ¿Potencial?
No me jodas. ¿Tú estás sordo? Mola que te cagas. Es la hostia.
¿Qué potencial? Lo mío hay que catarlo.
Mis colegas, la peña que está en las trincheras,
me veneran un huevo. El barrio me quiere.
Ese es mi público, no necesito más.
¿Quieres más? Haz cálculos.
Que me hablas de 50 colegas.
Te adoran.
¿Te pagan?
¿Ves algo de pasta? Sí o no, no hay más.
No tienen que darme una mierda. Me va de lujo.
¿Cuánto tienes, 17,5?
- Para ser exactos. - ¿Seguro?
¿Has ganado 17,5?
- Francos suizos. - ¿Saldrán de aquí?
- Ya verás. - ¿Por qué eres malo?
¿Quién te dijo que no eras bueno? ¿Quién te hizo daño?
- ¿Tu padre dónde está? - Que le den por culo.
Hacía lo mismo que tú, ¿eh?
¿Y quieres ser mejor que él? ¿Quieres una sentencia más larga?
¿Décadas? ¿Años? ¿Qué quieres?
- ¿Qué cojones quieres que te diga? - Eso da igual.
Importa lo que tú quieres. ¿Un consejo?
¿Consejo? Dale.
¿Por qué no, joder? Te escucho.
Mete chicha en el estribillo.
Cambia un poco la letra. Algo tipo...
¿Dónde está lo mío?
Tengo una pipa aquí, a mi lado
No me montes un lío
Algo así, tipo Nasir del 93 o 94.
Me hablas de mierdas muy antiguas. No, un rollo más...
También tengo una pipa, abuelo No intentes darme para el pelo
Ya somos dos, jovenzuelo Nueve milímetros
Y muchas razones Para no batirnos en duelo
Soy el que puede pagarte No quiero tener que matarte
Coño, ¿es una batalla o qué?
Soy el brutalizador
Un meditador Un acelerador
No el que se mea en tu ascensor
Pero el rap da cuerda Y sale toda la mierda
Antes, unas Bally para no ir cojo Y Cazal en los ojos
Ahora las chatis me pirran Las armas, la birra
A ver qué sabes hacer. Dame algo.
Tengo calle que alimentar Y a mi chica y a un recién nacido
Al talego no me van a mandar ¿Me has oído?
Pues entonces haz lo correcto.
Para ir con la cabeza alta.
El cabrón es un puto rapero.
No me dedico al rap,
- sino a dar oportunidades. - ¿Oportunidades?
Llegas tarde.
Te di la oportunidad da darme una oportunidad. Y pasaste.
No, así estoy bien, tranquilo. Telón.
Sé lo que es arriesgarlo todo por algo que deseas.
Sé lo que significa no tener nada y quererlo todo.
- He conocido a tu chica. - ¿Qué cojones?
He estado en tu casa.
Gracias por ponerle mi nombre a tu hijo.
Joder. Esa zorra putolarga demasiado.
- ¿Por qué "zorra"? - Coño.
- ¿Por qué es una zorra? - Coño.
- ¿Por qué es una zorra? - Joder.
He cometido errores. Y gordos. Como todos.
- Solo quiero ayudarte. - ¿Ayudarme? Vete a tomar por culo.
¿Y qué? Tú sabes dónde vivo y yo sé dónde vives.
¿Y qué? ¿Qué quieres hacer?
- ¿Qué? - Estás vacío por dentro.
Te sientes solo por dentro.
Te callas por dentro.
Sufres por dentro. Y es lo que quiero sentir.
Lo que quiero ver, lo que quiero saber,
saber qué hay dentro de ti.
A la mierda las fachadas.
¿Quién eres?
Tío, ¿sabes qué es muy loco?
El tiempo que llevaba soñando con esto.
Tú y yo, juntos en el estudio, así.
Cuando salí del talego,
te esperaba fuera de las oficinas de Stackin' Hits,
de los estudios, de tus reuniones.
Hasta seguí en redes a tu chaval.
Veía dónde cenabais y esas mierdas.
Y esperaba verte, esperaba encontrarte,
que me dedicaras un rato,
que me escucharas.
Me quedaba en el puente de Brooklyn
mirando hacia tu terraza.
Tío, el Olympia Dumbo.
Te he dicho que sé dónde sobas.
Y para nada.
Solo para descubrir que tienes el peor oído de la industria.
Pero ahora sí que me oyes, ¿o no? Ahora me oyes, ¿no?
¿Y qué? ¿Qué hacemos? Cuéntame.
No te cruces de brazos. ¿Qué hacemos?
¿Vas de malo, de tío grande?
Enseñando los codos y la 9 mm.
Tú tienes tu pipa y yo, la mía. ¿Qué hacemos, tío?
Esto es entre tú y yo.
A ver qué tienes.
¿Sabes qué? Desear algo es la puta hostia.
No subestimes el poder de una oración.
¡King! ¡King!
El ojo. El ojo. Me han entrado cristales en el ojo.
Ve a por la pasta.
Y píllalo. Pilla a ese puto desgraciado.
Tengo cristales en el ojo.
Suéltame. Suéltame, tío.
¿Qué haces? Déjame.
Que me sueltes.
- Debería soltarte. - No quiero seguir aquí. Suéltame.
- ¿Qué? - Déjame morir.
- ¿Y mi pasta? - Déjame morir.
Suerte que tu hijo se llama como yo. Arriba, joder.
Vamos.
- Eh, Higgins. - Inspectora Bell.
- ¿Qué pasa? - Que el Señor se apiade.
¿Cuándo entenderá mi gente que primero miramos debajo de la cama?
A mí no me preguntes por tu gente.
Cuidado, hijo.
"Hijo"...
Adelante.
Pasad, familia, no seáis tímidos.
- ¿Cómo te encuentras? - Como podría esperarse, supongo.
¿Cuántas veces te he dicho que blindes el Rolls?
Ya, bueno, en el país de los ciegos, el tuerto es el rey.
Ahí le has dado.
Pero el que ve es el tercer ojo.
Correcto, cíclope.
Espero que veas claro
que te quiero de vuelta a mi lado.
Te lo agradezco, King,
pero es el momento de buscar algo nuevo
para Kyle y para mí. Con respeto, lo dejo aquí.
Está claro.
- Ya... - Más que claro.
- ¿Tú, bien? - Sí, sí. Un poco magullado,
pero bien.
No había podido darte las gracias.
No, hombre. Volvería a hacerlo. Siempre podrás contar conmigo.
Y tú conmigo.
¿Has visto esto, papá?
En el Billboard Hot 100, cuatro de los diez primeros temas
son de Stackin' Hits.
Parece 2004.
- El 2004. - Ya...
- No. - Cuatro de diez no está mal.
No está mal.
Paul, ponte bueno, ¿vale? Les dejamos un momento.
Venga.
Venga, bro. Kyle, danos un rato.
- Sí, danos dos ratos. - Claro.
- Para siempre. - Para toda la vida.
Y la eternidad.
- Venga, hermano. - Vale.
Siempre negro.
Sí, amigo.
YUNG FELON NO CULPABLE
¡Libertad para Yung Felon! ¡Libertad para Yung Felon!
Venga. Vamos, vamos. Dejad paso.
Soy inocente. Soy inocente.
- Fuera. - No he hecho nada.
- Fuera de aquí. - Libertad. Sí.
No he hecho nada.
- Soy inocente. - Vamos.
- Andando. - Paz y amor.
JUSTICIA PARA YUNG FELON
EL RITMO NO PARA EXIGIMOS JUSTICIA
- Venga, vamos, vamos. - Paz y amor.
- Andando, vamos. - Paz y amor.
Solo Dios puede juzgarme.
Date la vuelta. Despídete de los fans.
- Vamos. - No he hecho nada.
Muchas gracias por pasarse.
El abogado de Yung Felon y el fiscal
han cerrado ya los detalles del acuerdo.
No habrá juicio.
¿Ni apelación ni circo mediático?
Solo ha pedido hablar con usted una vez más.
- ¿Conmigo? - Eso ha pedido.
- ¿Cuántos años le caen? - 25.
No me vale.
El rey David.
Cuánto tiempo. Me alegro de verte.
- Otra vez. - ¿Puedo hacer algo por ti?
Pues mira, al contrario. Soy yo el que hará algo por ti.
- ¿Por mí? - Ya ves.
Voy a darte el privilegio y el honor
de que me fiches para Stackin' Hits Records.
Un negocio muy lucrativo.
Mi abogado no tardará en ponerse en contacto contigo.
¿Disculpa?
Soy el artista en streaming más potente del mundo.
¿Sí?
Más de mil millones de reproducciones. No en EE. UU., sino en el mundo.
No me digas.
¿Cómo coño no lo sabes?
Tío, me dejas con el culo torcido.
Tienes que estar al día. ¿Dónde estabas?
Haz los deberes, rey David.
No voy a mentirte, esto es la hostia de surrealista.
Te juro que da para flipar.
¿Sabes cuánto llevaba esperando este momento?
Toda la vida, tío.
Desde crío que quiero ser como tú.
Te idolatrábamos.
Qué fuerte. Hasta mi madre decía que me parecía a ti, mi gemelo.
- Podrías ser mi padre, joder. - Podría.
Somos del mismo barrio.
Es lo que hay.
Llevo un huevo ya con el rap.
Desde que era un crío.
A nadie le importó una mierda.
Hasta mi piba me decía: "Esto no es lo tuyo".
Había decidido rendirme ya.
Te veía, intentaba alcanzarte,
tú tocaste el cielo y yo, el infierno.
Quería arrastrarte conmigo.
Y luego,
de repente,
magia. Abracadabra.
Todos los putos sellos chupándomela,
queriendo firmarme, persiguiéndome, joder.
Le pasaron a mi abogado unas ofertas de la hostia,
tratos con los que solo podía soñar, pero no, tío, a la mierda.
Quiero firmar contigo.
Quiero estar contigo en Stackin' Hits. Juntos.
Que sí, tío, podrías producirme algo tipo Pharrell, Timbaland.
Podríamos ser como Weezy y Birdman, ya ves.
"Firmado, sellado y entregado. Soy tuyo, si estás de mi lado".
No esperabas que te sacara a Stevie Wonder.
No has escuchado toda la canción.
No eres "el sol que me ilumina", eso fijo.
Voy a...
Voy a dejar Stackin' Hits.
¿Qué? Tú eres Stackin' Hits.
Voy a montar mi propio sello. Algo más pequeño.
Algo que controle mejor y me permita estar más con mi familia.
Pero tan o más importante
será poder centrarme en la música,
volver a la música.
Tío, ¿centrarte en la música, volver a la música?
¿Qué es más importante que la pasta? Vas a quedarte canino.
Ya.
La atención es hoy la mejor de las divisas.
Tú fíchame y será el negocio más brutal de la puta historia musical.
Piénsalo.
No todo el dinero vale.
Venga ya. No me mires así,
como si estuviera loco o, yo qué sé, como si fuera un mierdas.
Solo juego a lo que inventasteis vosotros, cabrones.
Súbete, tío. Antes de que sea tarde. Súbete.
No me interesa.
¿No te interesa?
Tu música no me sirve. No es para mí.
¿No quieres que un hermano triunfe?
Eres un puto envidioso.
Que te den por el culo, abuelo. Vete a la mierda.
Piénsalo.
Antes del secuestro, nadie daba una mierda por ti.
Te habían olvidado, estabas acabado.
Te salvé la puta carrera, te devolví al mundillo.
Yo. Fue cosa mía. Yung Felon, colega.
Nadie más. Que te den mucho por culo.
Debí secuestrar a tu crío, pero no...
Tienes suerte, pavo.
Por eso viene a verme tu chati.
Que te den por culo. Que te den mucho por culo, hijoputa.
Sin mí no eres nada. Eres lo que eres gracias a mí...
Amén.
- ¿De verdad todo irá bien? - Sí, claro.
"Vamos a estar tiesos, pero ilesos.
Nena, bien en exceso".
Lo digo en serio.
- Yo también. - Por favor. Nada de bromas.
- ¿Está todo bien? - ¿Es James Brown?
¿Es Barry White? ¿Es Al Green?
Tío...
- ¿Es Aretha Franklin? - Es Aretha Franklin.
Es Trey King.
¿Es Trey King?
Bueno...
Es un placer.
- Mi esposa, Pam. - Hola.
Mi hijo, ya lo conoces, Trey. Dice que eres el próximo bombazo.
Anda... Pues encantada de conoceros.
Él es mi pianista, Ric'key.
- ¿Qué tal, Ric? - Es un placer.
Sula...
ARTISTA/CANTANTE
Sula Janie Zimmie.
Correcto. A mi madre le encantaban Toni Morrison y Zora Neale Hurston.
Ojos azules es mi libro preferido.
Parece que vienes de una familia muy culta.
No tanto. Mi padre era como un trotamundos,
como decían The Temptations.
En mi familia siempre ha habido música: cantantes, compositores, músicos...
Yo misma compuse esta canción.
Bien. ¿Tienes nombre artístico?
Sula C. Sing.
¿La ce por qué?
"Capaz".
Genial, Sula "capaz de cantar".
Ya puedes cantar bien, con ese nombre.
Ahora verás.
Vamos a ver.
Dale.
Dale, dale, dale, dale.
¿Qué dicen los parroquianos?
Amén. Bueno,
Sula,
veo que eres capaz...
de cantar.
¿Tiene título?
Del cielo al infierno.
Sula, ¿tú crees en ti?
- Sí. - ¿Y crees en mí?
- Sí. - ¿Crees que vas a triunfar?
- Sí. - ¿Crees que hay malas épocas?
Porque las habrá. Las malas épocas siguen a las buenas.
Siguen al éxito. Siguen al dinero.
Es cuando aparece el caos. ¿Puedes con el caos? ¿Y con el dinero?
¿Y con el éxito y el fracaso?
¿Con los amantes? ¿Con los memes y con todo lo que te encuentres?
Esa es mi pregunta. ¿Puedes con eso?
Sí.
Te creo.
- Trey. - Mañana deberíamos ir al estudio.
- ¿Preparada? - Sr. King, nací preparada.
Espera, tenemos que hablar de lo mío.
- Yo la descubrí. - ¿Lo tuyo?
Pam, habla con tu hijo.
Ya lo hablaremos cuando sea la copresidenta
del sello nuevo.
- Un negocio familiar. - Me gusta. Un negocio familiar.
Del cielo al infierno.
A trabajar.
Traducción: Dani Solé
Subtítulos: DUBBING BROTHERS